А затем… затем происходит ад. Та самая компашка девушек, которая делала вид, что меня не замечает, во главе с блондинкой подходит к Моту.
Девушка накручивает длинный локон на палец и, выпятив свои достоинства, обращается к боссу:
— Матвей Рустамович, скажите, а вы на себе пробовали новый гель для душа? — спрашивает с интимным придыханием.
И кто ее так флиртовать учил? Зачем тяжело дышать во время разговора, словно тебе воздуха не хватает?
Ну честно? Они думают, это выглядит круто? Нет! Совсем нет!
Выглядит так, словно девушка больна и скоро умрет на наших руках!
— Пробовал, — хмыкает.
— Именно поэтому от вас пахнет так крышесносно, — не удерживается блондинка от флирта и закусывает нижнюю губу, пройдясь взглядом по прессу Мота и ниже. Издает короткий стон.
— Нет, это мой собственный аромат, — отвечает он с улыбкой. И, судя по всему, вздохи блондинки на него подействовали.
Серьезно?!
Он что, настолько дурак?!
Повестись на такую фигню…
Я была о нем лучшего мнения.
— Какой вкусный аромат, — закусывает она уголок губ, а Мот с нее взгляда не сводит. Точнее, с ее декольте, которое она намеренно приоткрыла.
Черт! Это же мой первый рабочий день! Он что, не мог нормально пройти? Обязательно все это?
Мот, блин!
Нормально же начинали!
— Матвей Рустамович, — аккуратно дергаю его за руку. — Вы еще обещали мне показать ресторан. Его кухню. Познакомить с поварами, — напоминаю, стараясь сдержать панический крик.
Я справлюсь! Я смогу! Я уведу его от блондинки любой ценой!
— Позже, Мия, — отмахивается от меня и открывает рот, чтобы что-то ответить блондинке .
Но он не с той связался!
Ой, не с той!
— А может, сейчас? — не даю ему и слова сказать. — У ребят перед обедом будет много работы.
— Ничего! Справятся! Увидишь зато, как работа кипит.
— А еще мне не показали мое рабочее место! — быстро припоминаю. — Где мой угол? Где я буду отдыхать и решать вопросы, — тяну его за руку в сторону выхода.
— В моем кабинете, Мия.
— Мия, не суетись, — обращается ко мне блондинка. — Все будет хорошо. Плохо быть не может, когда твой босс такой мужчина, — и вновь взгляд на него и проклятая закушенная губа.
И ведь он ведется!
Черт! Черт! Черт!
Что делать в таких случаях, меня в университете не учили.
Что делать? Что делать?!
— Матвей, — восклицаю, придумав самый бредовый, но вероятный план спасения своей попки. — Что-то у меня… голова кружится, — заявляю и, приложив руку ко лбу, падаю в импровизированный обморок.