— Пятьдесят золотых... — задумчиво повторил Тихон. — Сумма
невеликая, да для нашего Весёлого пока заметная.
— Вот именно! — подхватил я. — Есть варианты, как раздобыть эти
пятьдесят монет? Ну хоть какой-нибудь способ? Хоть тушкой, хоть
чучелом? Может, кредит где взять под залог будущего урожая? Или
резервы какие нераспределённые имеются?
— Налоги, господин, — проговорил Тихон, и тут же передо мной на
Стратегической карте всплыло новое окно. Здоровенное такое, с кучей
ползунков-процентовок. Текущая ставка, как и ожидалось, ноль целых,
хрен десятых. — Можно, значит, и с селян налог брать. Они ж тут не
только щи лаптем хлебают, какой-никакой доход у них имеется. Только
вот их личное производство сильно зависит от общего уровня нашего,
так сказать, процветания.
Я прищурился, разглядывая максимальную сумму золотых, которой
вообще могли владеть эти ребята. Сто монет. Негусто. А ползунок
общего налога можно ведь запросто выкрутить на любую цифру, хоть на
все сто процентов. Реально грабёж средь бела дня. Я аж скривился.
Блин, всю свою сознательную жизнь я слушал, как бизнесмены стонут
про налоги, да и сам, чего греха таить, зверел, когда государство
запускало свою лапу в мой карман. А теперь, значит, оказался сам в
роли этого самого государства? Ну, типа, «это ж на благое дело»,
так, что ли, им втюхивать? Ага, щас! Точно также, как мне втирало
моё родное правительство про очередные «проекты века» и
«стабилизационные фонды». Я тогда политикам ни на грош не верил, и
эти бедолаги мне сейчас точно не поверят. Как пить дать.
— И какая обратная связь прилетит, если их слишком жёстко
прижать? — спросил я, пытаясь звучать как можно спокойнее, хотя
внутри уже всё кипело.
— Я б на Вашем месте даже не спрашивал, — вздохнул Мэр. —
Очевидно же. Но тут можно настроить, как часто налоги собирать.
Разовая акция — ну, поворчат, конечно, но поймут, наверное. А вот
если сделать это ежегодным или, не приведи боги, ежеквартальным
мероприятием, тут и до бунта недалеко, — он сделал паузу, помялся.
— Э-э-э… Тут такое дело… Я ж им про Вас ещё толком не рассказал.
Понимаете?
— Прошу прощения, ЧТО?! — я чуть не заорал. Реально. — Ты хочешь
сказать, ты им до сих пор не сообщил о моём… э-э… статусе?
Я мгновенно «вылетел» из Стратегической карты, аж голова кругом
пошла, и рванул туда, где Мэр восседал на крыльце перед своей,
прости Господи, ратушей. Воздух пах дымом от очагов и чем-то
кислым, то ли капустой, то ли просто затхлостью.