– Мам! Пап! Пойдемте домой, – позвал
я. – Ничего интересного уже не будет.
В конце концов, это трагедия, и мы не
в театре. Зевак и без нас хватает.
Если я и рассчитывал лечь досыпать,
то дома понял, что можно забыть о таком великолепии. Мама
продолжала сокрушаться о пожаре, постоянно вспоминая, какой милый
сосед и какой красивый у него дом... Был...
Пришлось даже заставить ее выпить
успокоительное. Все-таки возраст дает о себе знать, у мамы
периодически скачет давление, да и сердце иногда покалывает. Отец
же от лекарств отказался, ограничившись проверенным временем
рецептом – «перекурили, выдохнули, забыли». Сколько себя помню –
всегда эта мантра у него работает. Минут через двадцать со второго
этажа раздавался богатырский храп, заглушающий даже лай овчарки на
соседнем участке.
– Хорошо еще, что никто не погиб, –
неизвестно в какой раз повторила одну и ту же мысль мама. – Может,
и прав Матвей Ильич, что одному иногда все-таки спокойнее. Дом
жалко, но если бы люди погибли, то совсем плохо было бы.
Мне оставалось только
многозначительно поддакнуть. Я одним глотком допил чай и решительно
встал из-за стола.
– Поеду, наверное. Завтра, вернее
сегодня, дела еще...
Заведенная со смартфона машина уже
приветливо тарахтела движком, разгоняя ночную прохладу. Пожарные
уже закончили поливать развалины дома и уехали. Улица поселка вновь
погрузилась в ночную тьму, и только сильный запах гари напоминал о
недавнем происшествии. Интересно, Матвей Ильич уехал со спасателями
или попросился на ночлег к кому-то из соседей?
Я кинул рюкзак на заднее сиденье
джипа, а затем достал из кармана телефон и сигареты. Закурив,
открыл приложение навигатора и убедился, что в пути меня не ждут
какие-нибудь неожиданности. Все зеленое, максимум за час доеду.
Досадливо вздохнув, я понял, что у
меня нет номера мобильного загадочного старичка, а уехать просто
так не позволила бы совесть. Надо возвращаться – возможно, Матвей
Ильич оставлял свои контакты маме.
– Молодой человек, – услышал я
знакомый голос и обернулся.
В нескольких метрах от машины в свете
фонаря стоял хозяин сгоревшего дома. Внешний вид старичка был
безукоризнен, как будто только что сгорело не его, а чье-то чужое
жилище. Костюм-тройка, тросточка. Не хватало только доисторического
цилиндра.
– Я так понимаю, вы собрались
уезжать? – поймав мой взгляд, продолжил говорить старик. – Не
довезете меня до городской больницы?