Обида.
Досада.
Злость.
Если бы не чёртовы обстоятельства и не моя тупость – ходила бы сейчас в дизайнерских шмотках по европейским подиумам, а не вот это вот всё…
Настроение стремительно падает в ноль. Так бывает, когда внезапно прибивает грузом реальности.
– Как тебя зовут? – доносится до меня голос брутала, едва возвращаюсь проверить табло.
– А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? – уточняю намеренно холодно. – Или перейдём к моей любимой части – прощанию?
Уголки его губ почти незаметно дёргаются вверх, а в глазах загорается нечто похожее на интерес. Однако дальше он, увы, сам же всё портит.
– Реально, не пробовала заняться чем-то другим? – достаёт бумажник из кармана. Длинные как у пианиста пальцы, на одном из которых красуется большой перстень, зажимают тысячную купюру.
Заняться чем-то другим… Как ожидаемо.
– И чем же? – транслирую насмешку, хотя грудь словно кипятком ошпаривают.
– В твоём случае масса вариантов.
Он передаёт мне деньги, и так паршиво-стрёмно становится от этой показушной подачки.
– Да ты что! Может и предложение имеется? – ближе подхожу и прищуриваюсь.
Какое разочарование.
Хотя разве стоило ожидать чего-то другого? Думала, хочет по-нормальному познакомиться с тобой? Смех.
– Послушай…
Ничего. Я тебя проучу. На всю жизнь этот горе-подкат запомнишь.
– Масса вариантов? Ага, как же! – взрываюсь. – Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! – толкаю его в грудь, швыряя деньги.
– Сдурела?
Выглядит шокированным. Не ожидал. Решил, небось, что вожделенную крупнокалиберную бумажку увижу – и на всё буду согласна.
Бесит! Как же нереально бесит! Проходили уже. Сколько раз за этот месяц мне предлагали подобное?
Какие же мужики уроды! Все одинаковые!
– Проваливайте отсюда! – одной рукой им фак показываю. Второй – незаметно убираю полученный трофей в задний карман. – Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!
– Нет, ну ты это видел, а?
Ещё и возмущаться вслед хватает наглости.
Мудило бесстыжее!
Ему повезло, что мою злость перекрывает тот факт, что задницу греет его портмоне.
– Я в сортир, – сообщаю новому напарнику, бывшему зеку Анатолию, занявшему место Саныча пару дней назад.
– Людей до хера, – недовольно косится по сторонам.
– И чё? Обоссаться мне теперь, что ли? – продолжаю двигаться по направлению к зданию АЗС.