– А на мордах у вас всё написано. Отсутствие интеллекта, так сказать, налицо.
– Ну вы, опускаясь до оскорблений, так-то, тоже показываете, что интеллектом не блещете, – встреваю, не сдержавшись.
– Ой, а у кого это голос прорезался? У проститутки?
– Вы офонарели совсем?
Офигеваю, если честно.
– Пробы, небось, ставить негде. Приехала она... Да не с одним, а с двумя. Бесстыдство!
– Вы девчонку зачем обзываете? Некрасиво, – уже по традиции вступается за меня Илья.
– Да брось, у человека явно маразм, – равнодушно отмахиваюсь.
Конечно, можно было бы обложить её по полной, но вроде как пожилой человек. Только это и сдерживает.
– Поглядите на него! Тоже мне рыцарь нарисовался. Эка шлэндру свою защищает!
Шлэндру…
– Пошли, Илюх, не могу её слушать.
Кирилл направляется к подъезду первым. Его друг идёт за ним, не прекращая при этом общаться с зарвавшейся пенсионеркой. А я…
– Э, погодите, пацаны! – бросаюсь следом. – Паспорт-то мой верните! – прошу, взбегая на первые ступени лестницы.
– Поднимайся, мы пока не решили, что с тобой делать, – доносится от Ильи.
Даже и не поворачиваются. Шуруют выше и выше.
И чё? Как быть? Куда я без документов? Это ж полная задница.
– Ну и? Чё застыла? – прилетает сверху.
Чёрт…
Влипла по самое не хочу с этим дурацким портмоне!
– А где гарантия того, что я выйду потом из этого дома?
Мой вопрос остаётся без ответа.
Ладно, блин.
Цокнув языком, топаю наверх. До тех пор пока не добираюсь до той лестничной площадки, где, гремя ключами, стоят парни.
– Чья берлога? – робко заглядываю в квартиру, застыв на пороге.
– Проходи давай. Сквозняк запускаешь, – Илья подталкивает меня вперёд.
Дверь за спиной закрывается, и этот звук только увеличивает уровень тревоги.
Они ж не убьют меня здесь, а?
Нервно сглатываю.
Додумалась ты, Яся! Подняться с двумя мужиками к ним на хату. У тебя явные проблемы с чувством самосохранения.
– Тут ванная комната и туалет. Можешь воспользоваться.
– Зачем? – настороженно уточняю, удивлённая гостеприимством.
– Не хочешь освежиться? – Илья скидывает обувь.
– Смыть с себя блох и вшей.
– Нет у меня вшей! – возмущённо смотрю на Кирилла.
– У тебя грязь на башке, дура.
– Не фиг было толкать меня на землю! – захватываю своё отражение в зеркале.
И правда. Лоб чем-то испачкан, волосы тоже.
Пойду-ка я действительно приму душ. Раз уж предоставилась такая возможность.