Я фыркнула. Вот ведь… чудовище рогатое!
— Ладно, — сказала я, — в пространственное искажение внешность и прочие глупости, после той трёхголовой жабокошки в короне я окончательно перестала удивляться твоим вкусам. Ещё раз, с самого начала: чего ради ты взломал мои защитные печати? Что ты тут забыл?
Он, не спеша отвечать, окинул очень демонстративным взглядом меня в пижаме, кофейную чашку размером с голову, захламлённую комнату и многочисленные коробки из-под пиццы, которые всё не доходят руки испепелить.
— Когда ты в последний раз выходила из дому?
Неожиданный поворот событий.
— Да кто его знает… Вроде бы в этом году. Не уверена. Тогда точно был снег…
Я замолчала, проследив его взгляд. Жизнерадостная зелень за окном действительно намекала, что, возможно, стоило бы соврать.
Н-да, неловко.
— А что? У тебя с этим какие-то проблемы? — да, лучшая защита — это банальность. Но, в моё оправдание, я всё ещё надеялась, что он соизволит просто отстать.
— Это всё — проблема, — ответил он невозмутимо, указав на меня. — Ты не в порядке.
Я глубоко вдохнула и медленно выдохнула.
Хоть я давным-давно и выросла из возраста, когда фразы вроде “Ты не в порядке” вызывают безудержное бурление внутренних говен и автоматическую активизацию чувства противоречия, всё равно пришлось подавить лёгкое раздражение… Что, если говорить откровенно, само по себе признак проблемы.
— Тебе не нравится беспорядок, чашка, горы книг, тапочки или пижамка? — уточнила я. — Ни на что не намекаю, но, если бы ты не вломился в мой дом без разрешения, тебе не пришлось бы созерцать это жалкое зрелище. А если тебя не устраивает, что я решила провести пару-тройку лет в объятиях одеяла, так в этом нет ничего нового. Сам же знаешь, что я когда-то полвека проспала, не говоря уж о менее масштабных приступах лени. Так что…
— Мне не нравится твой запах.
Ну приплыли теперь.
— Очень галантно, — огрызнулась я. — Ещё мне неведомые демонические сущности не вламывались в жилище, чтобы читать лекции о личной гигиене.
— Не притворяйся человеком, тебе не идёт. Ты прекрасно знаешь, о каком запахе я говорю.
Да уж знаю, конечно же. Просто признавать не хочу.
Обычное дело.
— И чем же я пахну, по твоей версии?
— Горем. Горечью. Усталостью.
Ну, этого следовало ожидать.
— И что? Это норма. Никто не может прожить несколько сотен лет и ни разу не расклеиться; а я, если что, никогда в жизни не претендовала на статус “мисс улыбка”. И вообще, у всех у нас бывают плохие дни.