— Тебе нравится? Втянулась в учебный процесс?
— Да, очень нравится. Только ещё некоторые предметы нужно подтянуть, — я поворачиваюсь к мужчине.
И немного тушуюсь. Взгляд серых глаз мне кажется настолько знакомым, что становится не по себе. Кто он Артуру? Явно не отец. Артур Леонидович. Не Алексеевич. Дядя? Или старший брат?
Родителей Артура я не видела никогда.
— Если нужна помощь, обращайся, — мужчина вгоняет меня в ступор, когда подмигивает мне.
Я перевожу взгляд на маму. И вижу, как она смотрит на Алексея. Каким взглядом. Сколько в нём эмоций. Мамочка моя. Влюбилась. Улыбаюсь и отворачиваюсь к пирогу, чтобы выложить начинку. Когда отправляю пирог в духовку, выставляю таймер и нахожу предлог, чтобы сбежать с кухни. Я даю возможность маме и Алексею остаться наедине.
В комнате беру в руки телефон. И ищу в интернете информацию об Артуре. Тут же вылезает два десятка фотографий Артура на льду. Несколько заголовков статей.
«Артур Бунтарёв больше не выйдет на лёд?»
«Что случилось с Артуром Бунтарёвым? Разлад в семье? Перспективный хоккеист в больнице, эксклюзивные кадры».
Я перехожу по ссылке. И моё сердце тут же обрывается. В груди всё печёт от боли, когда я вижу фотографии Артура. Почти всё лицо заклеено пластырями. На правой руке, как и на ноге, гипс. Фотографии смазанные и нечёткие. Я приближаю дрожащими пальцами, не видя ничего из-за слёз.
Пальцами поглаживаю экран телефона, касаясь ими лица парня. Снова мне кажется, что я проглотила острые иглы, которые дерут все внутренности изнутри. Я перехожу по другой ссылке. Ищу информацию о том, что всё же произошло. Но в интернете ничего нет. Только натыкаюсь на фотографии отца Артура. И Алексея. Оказывается, Алексей Дмитриевич дядя Артура. Фотографий мамы Бунтарёва я не нашла.
Но я украдкой скачала фотографии Артура на телефон. Особенно сильно мне нравится та, где он в белой рубашке с закатанными по локоть рукавами стоит посреди банкетного зала. Сосредоточенный. И до боли в груди… родной.
— Боже, Ульяна… Дурочка ты, — шепчу собственному отражению в зеркале, отбросив телефон на покрывало.
Глаза немного покраснели и устали от линз. Поэтому я вытаскиваю их, как научили. Моргаю долго, пытаясь привыкнуть к тому, что мир снова плывёт перед глазами.
Слышу, что на кухне пищит таймер. Бегу доставать пироги.