- Если вы слышите это, значит я передала записи и уже какое-то время… - тут звук начинает шипеть и некоторые слова расслышать невозможно… - хочу рассказать о том…сотворили… больше двадцати лет назад… болото.
Я облегченно выдыхаю – из записи почти ничего не понятно, ни имен, ни личностей не разобрать, видимо, что-то повредилось при падении.
- Что это? – настороженно спрашивает Геррук, поднимает диктофон с пола и задумчиво хмурится, уставившись на руку, которой только что сжимал мою талию. Так смотрит, будто мельком увидел давнего знакомого там, где быть его не должно, а теперь гадает не ошибся ли.
Я нервно одергиваю кофту, мысленно успокаивая себя, что ни одно живое существо не может узнать другого человека по диаметру талии и говорю:
- Это мое!
- Бред какой-то. Зачем ты таскаешь с собой рухлядь? – хмурится он, пытаясь включить запись снова, трясет диктофоном возле уха, но устройство не отвечает.
Старая штуковина хорошенько так долбанулась и это очередное удачное обстоятельство на сегодня.
«Луна, бегом включай в себе стерву и отбери у него диктофон!» - велит Барт в наушнике. – «Если он услышит признание, то вряд ли ты успеешь рассказать о своей настоящей личности – он тебя прикончит».
Несколько секунд я просто вдыхаю воздух носом.
Барт прав, этот интриган всегда попадает в точку. Я не могу позволить Герруку услышать все, что хотел сказать голос на записи. По крайней мере, потому что там признание. Мое признание, потому что я сейчас Делва.
Взмахом пальцев я откидываю волосы за спину, поднимаю голову и делаю высокомерное выражение лица, точно скопированное у королевы при первой нашей встрече. Правда, я больше похожа на неумелую подделку.
- Не твое дело, - говорю с усмешкой, - верни на место или придется поговорить с твоим отцом.
- Вот как, - говорит он мрачно и делает шаг ко мне, - и что же он сделает, выпорет меня?
Тень от его мощного тела подползает ближе, но я усилием воли заставляю себя стоять на месте и не пятиться, ощущение трескающегося льда под ногами усиливается.
Луна всегда убегает, но Делве нечего бояться.
- Хочешь рассорить нас с отцом? Думаешь, на место кронпринца есть кандидатура получше? – с каждым вопросом он делает один шаг в мою сторону, пока не останавливается совсем близко, так, что я могу ощутить носом его запах – холод улицы и табак. Наверное, так и пахнет равнодушие к жизни, когда никаких радостей кроме сигареты во рту не остается.