— А ты выглядишь как тату-мастер из бара.
— Почти. Я начинала в подвале. Потом армия. Потом — система.
Теперь здесь. Потому что руны пошли.
Я повернулся к ней.
— Почему ты в татухах, кроме рун?
Она пожала плечами.
— Молодость. Ошибки. А может, я просто люблю кожу в краске. Но
свои руны я бью чисто. Не бойся.
Она вытащила бутылку спирта, протёрла мне грудь, плечи,
бока.
— У тебя куча рун повреждены. Черт. Да у тебя тут целая система.
И почти вся повреждена. Одна часть — на ключице. Вторая — живот.
Третья — поясница. Четвертая – грудь. Перекошены, линии нарушены, в
некоторых местах просто подправить, шрамы покрыть. Придётся
обновить, два става почти заново. На животе.
— Делай.
Она молча кивнула. Начала настраивать машинку. Включила. Звук —
тот самый.
Монотонный, звонкий, как ультразвук на костях.
Достала иглу, стерильную краску, перчатки.
— Готов?
— Давно.
Первая пошла — правая ключица. Боль — терпимая. Игла шла
медленно, ровно. Линия за линией. Знаки привычные. Я знал, где что
значит. Она не выдумывала. Била по старым формулам, не
импровизировала. За это — уважение.
Потом — живот. Там уже хуже. Место чувствительное. Недавно кишки
руками собирал. Там тату почти не видно. Только шрамы. Игла
скользила через грубую кожу, проходилась по рваным краям. Я сжал
зубы, но не дернулся.
— Потерпи, — сказала она. — Здесь надо чётко.
Потом — поясница. Я закрыл глаза.
Вспоминал, как эту руну мне ставил старик с севера. В грязном
ангаре. Без света. С ножом. Просто вырезал её ножом. А потом уже я
забил ее краской.
И как потом она спасала мне жизнь под Стамбулом.
Теперь она снова была жива.
Пульсировала теплом под кожей.
Каждую вязь, каждый став, который девушка завершала – вспыхивал
на секунду багровым и перед глазами появлялись уведомления от
системы что тот или иной став теперь доступен для
использования.
Часов через пять она выдохнул а и откинулась на кресле.
— Всё, — сказала она.
Я сел. Кожа горела. Пот стекал по лопаткам. Но всё стоило
того.
— Спасибо.
Она молча кивнула. Смотрела внимательно. Не как на работу — как
на человека.
— Ты завтра идёшь?
— Да. Гули. Много.
— Выживи, ладно?
— Не обещаю. Но постараюсь.
Она усмехнулась.
— Хорошо. Мне хватит.
Я натянул футболку. Куртку подмышку.
Повернулся к ней.
– У тебя ведь энергетический источник? Я чувствую, что да.
– Ну да, а что?