Стоял долго. Глаза закрыты, руки на стене. Просто мылся. Без
мыслей.
Выключил. Протёрся полотенцем, натянул сухую футболку, привычные
штаны. Нож — в кобуру. Куртку забрал, накинул поверх. Коммуникатор
мигал: «Машина прибыла. Вас ждут.»
Спустился.
На парковке — серый седан, стандартный гражданский. За рулём —
парень лет тридцати, в камуфляже. Без слов кивнул, я сел на заднее
сиденье.
Ехали долго. Мимо центрального штаба, дальше — к окраинам.
Квартал был тихим. Пару окон светилось, где-то лаяла собака.
Свернули во двор. Перед нами — здание с облупленной штукатуркой и
заклеенными окнами. Металлическая дверь без вывесок.
Водитель сказал коротко:
— Тебя ждут.
Я вошёл. Внутри — старый коридор, потолок низкий, стены в
пятнах. Свет — тусклый, но ровный. На двери висела табличка, на
которой когда-то был номер. Сейчас просто закрашено чёрным.
Открыл.
Внутри — комната.
Пыльная, но рабочая.
Кушетка посередине, стол с тату-машинкой, красками, одноразовыми
баночками. В углу — складной стул. Там сидел боец, автомат на
коленях, куртка нараспашку. Смотрел на меня спокойно, не
враждебно.
Просто — контроль.
У кушетки — она.
Невысокая, худая. Лет двадцать пять, не больше. Светлые волосы
собраны в пучок, в левом ухе — тёмная серьга. Руки по плечо в
татуировках. Часть — руны. Остальное — просто стиль. Где-то череп,
где-то змеи, где-то полосы.
Сразу видно — не строгий практик.
Настоящие такие ничего лишнего не бьют.
Только боевые руны. И всё. А у неё — всё вперемешку.
Она посмотрела на меня.
— Ты 731?
— Да. — Я закрыл дверь за собой.
— Ложись. Снимай куртку, футболку. Где править?
Я молча снял. Бросил в сторону.
Лёг на кушетку. Спина к ней. Руки вдоль тела.
Она подошла ближе. Застыла.
Я чувствовал её взгляд. Он не шарил, не пялился — просто
впивался. Скользил по шрамам, по линиям старых рун. По местам, где
когти порвали кожу. Где раны зажили неровно.
Где кожа натянулась рубцовой тканью поверх магических
формул.
Она присела на край кушетки. Ладонь — теплая. Осторожно, будто
боялась потревожить, провела по груди. Коснульсь старого шрама от
когтей — тот, что рвал меня на три части.
— Это… ты выжил с этим?
— Ага. Несколько раз.
Она кивнула. По-английски, с лёгким акцентом сказала:
— У тебя тело как у солдата из старых легенд. Не из этих... игр.
Из тех, кто реально жил.