Полёт сокола - страница 113

Ком­на­та бы­ла пус­та, ес­ли не счи­тать низ­ко­го топ­ча­на, на ко­тором я ле­жал. Ок­но, за­наве­шен­ное ка­кой-то тряп­кой, дей­стви­тель­но ока­залось от­кры­тым. У не­го во­об­ще не бы­ло ра­мы. Ух­ва­тив им­про­визи­рован­ную за­навес­ку, я сор­вал ее. В ли­цо дох­ну­ло за­пахом ра­зог­ре­тых на сол­нце кам­ней. Вид ули­цы, ос­ве­щен­ной пос­ле­полу­ден­ным сол­нцем, на­вевал мыс­ли о Ближ­нем Вос­то­ке. Та­кие же до­ма с плос­ки­ми кры­шами, убо­гие с ви­ду. Та­кая же выж­женная сол­нцем зем­ля. И та­кая же жа­ра. Как я мог из сто­лицы им­пе­рии по­пасть в Ди­кие зем­ли, мне бы­ло ре­шитель­но не­понят­но.

Преж­де чем ид­ти ис­кать ви­нов­ных и «при­чинять им спра­вед­ли­вость», сле­дова­ло про­из­вести ре­визию име­ющих­ся у ме­ня ве­щей. Я на­чал вык­ла­дывать все, что бы­ло в кар­ма­нах, на топ­чан. Одет я ока­зал­ся в лет­нюю фор­му пус­тынно­го ок­ра­са, су­дя по все­му, с вши­той вен­ти­ляци­ей, и в та­кого же цве­та раз­груз­ку. На но­гах бер­цы, ру­ки в по­лупер­чатках. Ря­дом с топ­ча­ном наш­лась па­нама. Вы­ложив все, что бы­ло, я оки­нул взгля­дом по­лучив­ший­ся на­тюр­морт.

Итак, два пис­то­лета ка­либ­ра де­вять мил­ли­мет­ров с элек­тро­под­жи­гом. Два тао, пок­ры­тых ру­нами, об­на­ружи­лись на при­выч­ном мес­те, на спи­не, ру­ко­ятя­ми вниз. Пом­па, ко­рот­кая, на три пат­ро­на, так­же бы­ла зак­репле­на меж­ду ло­паток. Проч­ная ме­тал­ли­чес­кая цепь об­мо­тана вок­руг по­яса. Шес­тнад­цать ма­гази­нов от пис­то­летов, по двад­цать пат­ро­нов в каж­дом. Двад­цать пять пат­ро­нов к дро­бови­ку. Я рас­ко­вырял один. Там бы­ла кар­течь, а не пу­ля, ка­кими я обыч­но сна­ряжаю пат­ро­ны. Все чу­деса­тей и чу­деса­тей. Тем­ные оч­ки, за­жигал­ка, ин­ди­виду­аль­ный мед­па­кет и фля­га, я от­хлеб­нул из нее — со слег­ка под­со­лен­ной во­дой.

Не гус­то, а глав­ное, все это аб­со­лют­но не да­вало от­ве­тов, где я и как тут ока­зал­ся. Пол­ное от­сутс­твие до­кумен­тов ви­делось в этом све­те пло­хим зна­ком.

Раз­ло­жив ве­щи по мес­там, ре­шил не до­жидать­ся но­чи, а поп­ро­бовать ак­ку­рат­но ос­мотреть­ся. Для на­чала, стоя сбо­ку от ок­на, ос­то­рож­но выг­ля­нул на ули­цу. Да, это выг­ля­дело глу­пова­то, ес­ли вспом­нить, как ли­хо я сдер­нул за­наве­шива­ющую про­ем тряп­ку. Од­на­ко луч­ше поз­дно, чем ни­ког­да. Ос­то­рож­ность еще ни­кому не вре­дила.