Полёт сокола - страница 131

По­няв, что в ру­копаш­ной Гон­чая пре­вос­хо­дит ме­ня бо­лее чем на го­лову, а уда­ры элек­три­чес­твом при ка­сании на нее сов­сем не дей­ству­ют, я ре­шил ид­ти ва-банк и на­чал на­ращи­вать ле­дяную бро­ню. И ни­чего не про­изош­ло. В этом гре­баном пси-сне я не мог поль­зо­вать­ся ни эм­па­ти­ей, ни ма­ги­ей ль­да. Ярость зас­ти­ла мне гла­за: ка­кой-то пси-урод ли­шил ме­ня час­ти сил. Как бы то ни бы­ло, это был мой сон, пусть да­же и на­веден­ный из­вне, и я ни­кому не со­бирал­ся поз­во­лять в нем рас­по­ряжать­ся. Я ушел в глу­хую обо­рону, прик­рыв го­лову ру­ками, и сос­ре­дото­чил­ся на ощу­щении ма­ны, про­ходя­щей че­рез мое те­ло. Пусть я не чувс­твую ее, но она есть, и я со­бирал­ся ее ис­поль­зо­вать. Про­пус­кая ток по ру­кам, я от­сле­живал из­ме­нения сво­его ор­га­низ­ма, что­бы по ана­логии ак­ти­виро­вать ма­гию ль­да.

Тем вре­менем де­вуш­ка оп­ро­кину­ла ме­ня на зем­лю и, усев­шись свер­ху, пот­ре­бова­ла:

— Про­си по­щады, смерд.

— Хва­тит, ре­бята, прек­ра­тите. Вик­то­рия, уй­мись. — Егор прак­ти­чес­ки ки­дал­ся на нас, пы­та­ясь рас­та­щить. — Да что вы де­ла­ете-то?

— Не лезь, Егор. Я на­учу это­го ла­пот­ни­ка поч­те­нию. — Де­вуш­ку бы­ло не ос­та­новить.

Я же не слу­шал их пе­репал­ку, пол­ностью уй­дя в се­бя. И это при­нес­ло свои пло­ды. Где-то на краю соз­на­ния я по­чувс­тво­вал хо­лод ма­гии и по­тащил его на се­бя, вып­лески­вая в прос­транс­тво, об­во­лаки­вая им и свое те­ло, и си­дящую вер­хом на мне Стрел­ко­ву.

— Са­ша, стой, прек­ра­ти! — Ди­кий крик Его­ра, ка­залось, сот­ряс да­же сте­ны. — Ос­та­нови ма­гию. Ты не по­нима… — Те­ло пар­ня без­воль­но упа­ло на пол и на­чало ис­тончать­ся.

Взвиз­гнув, Стрел­ко­ва по­пыта­лась вско­чить с ме­ня, од­на­ко по­ток не­офор­млен­ной сы­рой ма­ны уже об­во­лок ее но­ги, не да­вая под­нять­ся.

— Ос­та­новись, ты убь­ешь нас обо­их! — кри­чала де­вуш­ка, пы­та­ясь выр­вать­ся из ле­дяной хват­ки.

— Что, про­няло, Ви­ка-Вик­то­рия? Это ж пси-сон. Тут все мож­но.

— Иди­от!!! Ты без бло­кира­тора, мы сдох­нем из-за те­бя! — И в сле­ду­ющее мгно­вение де­вуш­ка осе­ла мяг­кой гру­дой, как буд­то из нее ра­зом вы­нули все кос­ти.

Я заб­ло­киро­вал по­ток ма­ны, ог­ля­дыва­ясь вок­руг. Сте­ны, пол, по­толок — все кру­жилось вок­руг ме­ня, сми­на­ясь и де­фор­ми­ру­ясь, пе­рете­кая из од­ной фор­мы в дру­гую и раз­ма­зыва­ясь в прос­транс­тве. Где-то на пе­рифе­рии соз­на­ния мне по­чудил­ся муж­ской го­лос, кри­чащий: «Вы­тас­ки­вай­те их». А за­тем прос­транс­тво схлоп­ну­лось в точ­ку, и нас­ту­пила тем­но­та.