— Уже темнеет! — встретила Лаура в
дверях сына, одетая как всегда во всё чёрное. В голосе
чувствовалось недовольство.
— Прости, мам, — невнятно пробубнил
Патрик, чувствуя вину, возникающую всегда от такого взгляда
мамы.
— Ваш Маркел очень уж беспокойный, а
Антуан чистый бес, надеюсь, в папаньку не пойдёт. Сейчас
переоденешься и ужинать, сынок! — она шла за сыном, который
направился в свою комнату, успевая выговаривать ему в спину всё,
что приходило в голову. — В Калифорнии сегодня тайфун «Каролина»
уничтожил двадцать грешников. Бог их прибрал за грехи... А сегодня
в нашем Манти произошло чудо, Джонни Малкольн пришёл в церковь и
стал молиться с нами. Этот безбожник и сквернословный убийца стоял
на коленях и яро молился перед Христом…
— Чего? — резко остановился перед
дверью в свою комнату Патрик и повернулся к матери, — что там
Джонни Малкольн?
— Пришёл в церковь и припал к Богу,
вместе с нами… Он обрёл зрение, которое потерял двадцать лет назад!
Это истинное чудо!..
Дальше Патрик не слышал Лауру, он
стоял поражённый и испуганный…
Антуан Круз
Мальчишка стоял у калитки в свой двор
и слушал очередной скандал, благо, родителей было слышно на всю
округу - что-что, а голоса у них были громкие.
— Ублюдок… сколько можно жрать? Ты
уже на человека не похож… посмотри в зеркало, свинья! — Антуан
хмыкнул, представив отца. Эти опухшие щелочки вместо глаз,
полуседая борода, торчащая в разные стороны и вечно красный нос
картошкой.
— Тебя, дура, не спросил! Ты на себя
сначала посмотри… корова жирная! — мама была в теле, но не
«жирная», конечно же, отец преувеличивал. У Антуана сжались кулаки
до хруста в пальцах.
— На фоне тебя, чахоточного, любой
будет жирным… Только посмей тут закурить!..
— Тебя не спросил, сучка, не забывай
кто в доме хозяин… — бой посуды, хруст чего-то, мальчик обречённо
вздохнул. Он пришёл в самый разгар очередной ссоры. — Ты… больная…
бешеная собака…
Голос отца приближался и через
мгновение дверь открылась.
— Привет, сын… твоя мама сумасшедшая!
— пожаловался Мигель Круз, столкнувшись на пороге с Антуаном. В
руке дымилась злополучная сигарета, а под глазом сиял свежий,
фиолетовый фингал.
— Пить меньше надо… — зло прошипел
мальчишка, нахмурив брови.
— Ты мне поговори, ублюдок… —
замахнулся для подзатыльника, Мигель.
— Только посмей, — за спиной стояла
жена, — сразу полетишь кубарем!