— Я хочу быть с дочерью, — хнычу ей, но она не ведется.
Она не папа!
— Так! Взяла себя в руки и пошла как конь пахать! Вот увижу сертификат о прохождении курсов, и тогда сможешь забрать дочь! А до этого времени — кыш! — рукой взмахивает.
— Бабушка, это моя дочь!
— Нашла чем хвастаться! — бросает и фыркает на меня. — А моя правнучка! Один-один!
— Бабуль!
— Все, я сказала! — восклицает упрямица. — Никаких шагов назад! Ты Лапина! А мы идем до конца! Поняла меня?!
— Да!
— Кто ты? — спрашивает она, грозно глядя на меня.
— Почти Лапина!
— Нос выше! — щелкает по кончику.
— Остаться с ночевкой-то можно? — вздыхаю и выдавливаю из себя все, что возможно из жалости.
— Оставайся, — разрешает она, покачав головой. — Не выгонять же дочь самих Сабуровых! Потом греха не оберешься.
— Папа не такой уж и злой, — подмечаю, обняв ее.
— А вот твоя мама… демон в юбке.
— Вся в тебя!
— Это да… — радостно вздыхает, и на ее губах появляется улыбка.
Н-да, Лапины такие… Мы такие…
2. Глава 2
Марат
— Я нашел ее, — оповещаю помощника, указав на фотографию в своем телефоне. На ней Злата Сабурова или, как она значится в моих документах, Александра Жарова. Смотрит прямо. Гордо. С издевкой.
Обманула меня вчера. Обыграла. Уехала и не вернулась.
— Ребята сработали наконец? — спрашивает Вадик, продолжая стоять смирно.
— Нет, — мотаю головой и злюсь еще больше. Девчонка прямо перед носом у всех была, а ее никто не нашел. Правильно говорят: хочешь спрятать что-то, положи на видное место. — Случайная встреча, — продолжаю рассказывать ему.
— Случайность не случайна, — хмыкает он. — Какие наши дальнейшие действия, Марат? Моим ребятам привезти ее к вам? Будем из нее ответы добывать? — интересуется, хрустнув костяшками.
— Так не получится, — поджимаю губы и откидываюсь на спинку кресла. Оглядываю кабинет и выдаю самое ужасное во всей этой ситуации. — Ее имя Злата Сабурова.
— Сабурова? — хмурится Вадик, и до него сразу доходит смысл моих слов. — Однофамильцы с Даном? — не теряет надежды на счастливый исход.
— В том-то и дело, что нет, — вздыхаю и со всей злости ударяю по столу. Все на нем подпрыгивает, соревнуясь, кто выше. — Она его дочь. Она, мать твою, дочь Богдана! Моего друга! Меня облапошила дочь Сабурова!
— Дочь?! — его глаза округляются, и он не может поверить. — Вы уверены?
— Уверен, — с трудом сдерживаю желание еще раз ударить по столу, но думаю, еще одного удара стекло не выдержит. — Но девчонка строит из себя невинную овечку. Будто не знает ни меня, ни того, о чем я говорю. И ребенка в доме нет.