Я поворачиваю телефон экраном к сторожу. Старик рассматривает картинку. Смеется. Хлопает себя по карманам. Вынимает сигареты и спички.
— Ага, — кивает он, — это вам в областной центр надо. Там есть такой город. А у нас тут деревня. Называемся мы так же. Путают, бывает.
— И что теперь…? — ошарашенно слушаю старика. — Когда обратный поезд?
— Так скоро, — улыбается старик. — Через день.
— Через день? — эхом повторяю я.
— Но быстрее будет на автобусе, — сообщает незнакомец. — Только тебе надо на остановку, ближе к трассе. Там много рейсов. К нам не заходят междугородние.
Я осела прямо на свой рюкзак. Ну вот, прекрасно! Просто зашибись!
Но будто этих новостей недостаточно, старик добавляет:
— Раньше полудня рейсовый не ходит.
— И гостиницы у вас здесь, конечно же, нет? — все еще в шоке предполагаю я, а старик согласно кивает.
— А ты откуда такая, чернявая? — интересуется мужичок.
Отвечаю. Называю город. Прикидываю, можно ли вызвать такси через приложение.
Ожидаемо, но никто не хочет ехать в такую даль. До ближайшей цивилизации километров двести.
— Твою ж мать, — не получается сдержать ругательства, хотя я такими словами в речи вообще не пользуюсь.
Вздыхаю. Выхожу на улицу. Дождь льет все сильнее. Впрочем, иного я просто уже не ожидаю.
— Слышь, малая! — на крыльце меня догоняет старичок. — Тут у одной моей знакомой комната освободилась. Авось возьмет тебя до утра.
Выбирать и привередничать не приходится. Потому я соглашаюсь и бреду за стариком, надвинув капюшон на голову.
— А там у нас староста. А тут вот, клуб недавно открыли. На той улице школа. Обещают ремонт сделать, но денег пока не выделили, — старик рассказывает, махая руками по сторонам.
Дождь стихает. Редкие капли падают на лицо, но я снимаю капюшон. Куртка промокла насквозь. В носу начинает чесаться. Кажется, еще часок под дождем, и я простыну.
— Ну вот, почти пришли, — сообщает новый знакомый, — а вон там у нас речка. Сейчас не видно, но места здесь красивые.
— Живописные, — соглашаюсь я, хотя ни черта не видно, и чуть громче добавляю: — Воздух у вас тут чистый. Машин нет.
— Ну как нет, — хмыкает старик, — есть машины. Даже один джип. Крутой такой. Иностранный. Эх, мне б такой. Я б тебя, малая, до самого центра подбросил.
— И на том спасибо, — негромко смеюсь я и все же чихаю.
— Будь здорова, — говорит мой провожатый, — простыла что ль? Непорядок.