Кухня
встретила меня тусклым светом лампы над плитой — единственного, что
я включил, чтобы не разбудитьпса,
который спал, свернувшись клубком належанке.
Его уши слегка подрагивали, будто он слышал что-то,что мне было
недоступно.Достал из шкафа банку с кофе — молотая арабика,
которую я купил сегодня в «Магните». Запах был резким, с горчинкой, но именно это мне и
нужносейчас. Не
для того, чтобы прогнать сон,спать я
всё равно не хотел, а чтобы мысли, которые метались в голове, как
искры от костра, наконец выстроились в порядок.
Не
глядя,бросил кофе в турку,
руки действовали сами,на
автомате,пока мысли
крутились вокруг слов абонента. Вода закипела. Пар, поднимающийся над ней, напомнил
дым от пожаров, которые преследовали меня.
Ястоял,опёршисьруками о столешницу, и смотрел на своё отражение
в тёмном окне. Лицо выглядело усталым, под глазами залегли тени, а
волосы торчали в разные стороны, как будто я весь день провёл в
машине с открытым окном. Но больше всего меня раздражала метка на
ладони — она сновачесалась,
напоминаяо себе. Я потёр её большим пальцем, но это не
помогло.
Глотнул кофе. Подумав, бросил в кружку немного сахара иразмешал ложкой.Чёрная
жидкость закружилась, оставляя на стенках лёгкие разводы.
Первый сладкий глоток обжёг язык, но
я не обратилна этовнимания. Горячий кофе всегда
помогал мне думать, а сейчас это было нужно как никогда.Севза стол, поставил кружку перед собой
и уставился на неё, как будто она могла дать ответы.
Что
вообще происходит? Моя жизнь, которая ещё полгода назад была такой
предсказуемой — работа,последняя выплата поипотеке, ссоры с
Леной, — теперь превратилась в какой-то кошмар.Воспоминания о старухена
дороге,подарившейшрам, Азар, пожары, которые будто
преследуют меня… И Катя. Её странное поведение, зажигалка с
надписью «31.02»,и,
наконец,её
исчезновение.И воттеперь ещёэтот звонок. «Есть разговор», — сказал я
ему. Нокому?
Голос на том конце был знакомым, но я не
мог быть в этом уверен. Тот человек, который был записан под этим
номером, имел со мной много общего. Но разговаривал так холодно, что, кажется, ухо
замерзало от его ледяного тона.
Я сделал
ещё глоток, чувствуя, как тепло разливается по телу. Но мысли не
прояснялись, наоборот, они становились всё более вязкими, как
смола. Я вспомнил слова Нурии: «Азар знает о тебе. Он роняет спички
в сны». Что, если это правда? Что, если всё, что происходит, — не
случайность, а часть какого-то плана? И я в этом плане не