— Нани, если бы не ты, я, наверное, давно умерла бы с голоду, — отвечаю ей, чтобы угодить, протягиваю руку и беру гроздь винограда.
— Ну-ну, не преувеличивай, — смущается она.
Я с интересом наблюдаю за ней. Мне нравятся её мягкие черты лица, добрые глаза, аура тепла и спокойствия, которая её окружает. Осознаю, что успела полюбить её. И в этот же момент на меня накатывает чувство утраты и обиды, что столько лет, имея такую бабушку, я не общалась с ней, не проявляла интереса к своей родственнице. Она всегда была, но где-то далеко. Отец столько раз предлагал поехать с ним навестить её, погостить. Но я предпочитала проводить каникулы с друзьями, имена которых сейчас и не припомню.
— Спасибо, бабушка, — слова благодарности сами собой льются из меня. — Спасибо тебе за всё. Спасибо, что не отказала и приехала со мной.
— Как тут не поедешь. Как-никак единственную внучку замуж выдаю. Только учти, после свадьбы я сразу поеду обратно с твоим дядей. Не могу я долго отсутствовать дома.
Так получилось, что я действительно являюсь единственной девочкой среди внуков бабушки. Помимо отца и дяди, у неё есть ещё две дочери, и у обеих — только сыновья.
— Да-да, знаю я, что ты безумно скучаешь по своим курочкам, — шутливо парирую, стараюсь не думать о предстоящей свадьбе.
«Завтра... Уже завтра!» — вскрикивает внутренний голос.
— Признаюсь честно, я тоже скучаю по твоим курочкам, — смеюсь громко, чтобы заглушить все мысли в голове. Внутренние, посторонние, любое упоминание о том, что должно произойти завтра.
Бабушка посмеивается вслед за мной. Потом её взгляд замирает на моём лице. Она смотрит на меня так пронзительно, что и моя улыбка стынет на губах. Ощущение, что маска трескается и обнажает все мои чувства, страхи, всю панику, что я переживаю где-то глубоко внутри себя.
— Почему тебе так страшно, девочка? Чего ты так боишься? — не отрывая от меня взгляда, спрашивает она низким голосом.
Я ищу ответы на её вопрос внутри себя. И от их избытка начинаю сходить с ума. Приподнимаю брови, открываю рот и просто не могу вымолвить ни слова.
— Брачной ночи боишься?
Её вопрос вызывает глупый смешок. Я сосредотачиваюсь на нём, а всё прочее отгоняю в сторону.
— А мне стоит её бояться, бабушка? — спрашиваю нарочито тревожным голосом.
Бабушка меняется в лице, пытается оценить шучу я или нет. Я напускаю на себя серьёзный вид, рисую на лице неподдельный интерес.