Через один из трех проломов в стене, держа коней в поводу и
аккуратно обходя груды камней, проникаем внутрь. А вот донжон
пострадал куда меньше. Только дубовая дверь выломана. Такое
впечатление, что нападавшие, ворвавшись в замок, высадили ее
тараном, а обитателей потом перебили. Но сколько же времени с тех
пор прошло? По внешнему виду разрушений и размеру выросших на
развалинах стен деревьев не меньше пяти, а то и больше десятков
лет.
- Ждите меня здесь, - говорю я, передавая повод моего коня
Сергею. – Ничего не трогайте и никуда не заходите. Просто стойте и
ждите!
Полезут еще в какой-нибудь сарай, а там что угодно может быть –
от магической ловушки до вампира или оборотня.
- Если что, зовите меня! – бросаю я через плечо, уже заходя в
донжон.
Да. Это, без сомнений, тот самый замок. На втором этаже большая
зала, где мы любили пировать. На третьем спальни, крайняя справа –
та, в которой я тогда провел ночь с Гринельдой, пока ее дочь
пряталась в шкафу. Но чисто на удивление. Полное ощущение, что,
несмотря на отсутствие входной двери, кто-то тут за порядком
следит. Поднимаюсь в парадную залу.
Вот это да! Да тут есть, на что посмотреть! На дальней стене
абсолютно пустого помещения висит чей-то большой портрет, а под ним
какой-то каменный постамент, похожий на жертвенник.
Подхожу ближе. Однако… Это мой портрет. Даже похож. Не помню,
чтобы когда-то у меня такой был. Наверное, писал местный художник
по памяти уже после моей, хм-м.., смерти. И не по своей памяти, а
чужой. Никогда в жизни я бы такой попугайский камзол не надел. И
корону я такую дурацкую тоже никогда не носил. И вообще. Сколько
мне на этом портрете лет? Тридцать? От силы - тридцать пять? А
императором я стал в сорок. Впрочем, не буду придираться.
Так. А что у нас тут лежит? На жертвеннике. Какой-то пастушеский
посох что ли? Нет, это боевой – конец окован и заострен. С такими
простолюдины на большую дорогу выходили, когда нужда подпирала и
смелости хватало. Я таким никогда не пользовался, да и не умел. А
некоторые неплохо этим простым оружием владели. Были у нас в шайке
такие.
Еще что? Меч. Хороший. Лучше, чем тот, что сейчас у меня на
поясе. Гномьей работы. Но, как и посох, ко мне никакого отношения
не имеет. У меня другой был.
А вот это мое. Узнаю. Моток пеньковой веревки в палец толщиной.
Нет, я, конечно, не сам ее плел. Хобби, как на земле такие
увлечения называют, у меня было. В свободное время я любил
создавать разные нужные и не очень артефакты. Эта веревка из числа
первых. На вид – обычная. А на самом деле – удивительный магический
предмет. Если петлю из такой веревки набросить пленнику на шею, то
тот сразу половину физических сил и все магические потеряет. А еще
эта веревка по желанию ее владельца – того, кто за конец держит,
может за несколько секунд задушить пленника. Беру моток в руки.
Удивительно, но часть магической энергии, которую я когда-то в нее
вложил, еще сохранилась! Хорошо у меня тогда получилось.