Ты знаешь, мама, он какой... - страница 5

Шрифт
Интервал


Со­сре­до­то­чен­но маз­нул взо­ром Ели­за­ве­ту.

– Уез­жай­те, – де­воч­ка бы­ст­ро со­рва­ла со сво­их плеч мою курт­ку, и про­тя­нул её мне. – Уез­жай­те, – бо­лее гром­ко про­воз­гла­си­ла она, да­же не гля­дя на ме­ня. – Я в ва­шей по­мо­щи не ну­ж­да­юсь. И ма­ме пе­ре­дай­те, что…, – она плав­но по­вер­ну­ла го­ло­ву, ко­гда я рез­ко взмах­нул ру­кой и креп­ко-на­креп­ко сжал её тон­кое, изящ­ное за­пя­стье.

Де­воч­ка ис­пу­ган­но сверк­ну­ла гла­за­ми, осоз­на­вая, что от­пус­кать её ру­ку не со­би­ра­юсь.

– Что пе­ре­дать тво­ей ма­те­ри? – Из­де­ва­тель­ский во­прос со­рвал­ся с мо­их губ, при этом пло­то­яд­но всмат­ри­вал­ся в её взвол­но­ван­ное ли­чи­ко, в гла­зах де­воч­ки по­се­ли­лась рас­те­рян­ность, она храб­ри­лась, но очи яв­но вы­да­ва­ли её. – Что та­кое? – Рез­ко рва­нул её ру­ку, и ма­лыш­ка мгно­вен­но упа­ла в мои объ­я­тия, яро­ст­но от­бро­сил зонт и силь­нее сжи­мая ма­лыш­ку в сво­их объ­я­ти­ях, жад­но про­вёл кон­чи­ком но­са по мок­рым жен­ским во­ло­сам.

– Пус­ти­те, – с яв­ным опо­зда­ни­ем, про­хри­пе­ла ма­лыш­ка, ко­гда я, удер­жи­вая её од­ной ру­кой, вто­рой вновь на­ки­нул на её хруп­кие, про­дрог­шие пле­чи курт­ку. – Пус­ти­те, – она за­ёрза­ла, слов­но не­объ­ез­жен­ная, строп­ти­вая ко­бы­ли­ца, стре­мясь сбро­сить курт­ку и из­ба­вить­ся от мое­го пле­на.

– Пре­кра­ти, – дву­мя ру­ка­ми схва­тил бун­тар­ку за пле­чи и не­мно­го встрях­нул, про­дол­жая оз­лоб­лен­но свер­кая гла­за­ми, всмат­ри­вать­ся в её ли­цо, по ко­то­ро­му ска­ты­ва­лись ма­лень­кие ка­пель­ки до­ж­дя. – Ты из­ба­ло­ван­ная, не­вос­пи­тан­ная де­воч­ка, у те­бя яв­ные про­бле­мы. Ува­жать стар­ших и бла­го­да­рить за по­мощь те­бя твоя мать яв­но не нау­чи­ла, – мгно­вен­но пе­ре­вёл ру­ку на её та­лию и слег­ка на­кло­нив­шись, за­ки­нул дерз­кую де­ви­цу се­бе на пле­чо.

Ли­за сна­ча­ла кри­ча­ла, во­пи­ла, что мои дей­ст­вия про­ти­во­за­кон­ны, что это по­хи­ще­ние и она обя­за­тель­но по­са­дит ме­ня в тюрь­му, а по­том, осоз­нав, что сло­ва не во­зы­ме­ют долж­но­го эф­фек­та, пе­ре­шла к бо­лее ак­тив­ным дей­ст­ви­ям.

– Ско­ти­на. Уб­лю­док. Мер­за­вец, – с от­кро­вен­ной не­на­ви­стью, кри­ча­ла Ли­за, от­ча­ян­но уда­ряя ма­лень­ки­ми ку­лач­ка­ми по мо­ей спи­не. – Кля­нусь, что ты от­ве­тишь за свои по­ступ­ки. Ты мне за всё от­ве­тишь. Не­на­ви­жу, – она ин­тен­сив­но за­ма­ха­ла но­га­ми.