- Это я виноват, - раздается за спиной хриплый и неожиданно тихий голос. – Я… я был неправ и... сильно обидел твою маму.
Отрывистые фразы – как удар хлыста. Обидел! Был не прав! Да пусть он засунет объяснения в задницу!
Но я улыбаюсь и, шагнув к Даринке, обнимаю за плечи.
- Пойдем, дорогая. Нельзя оставлять гостей надолго. А с дядей мы все уже решили. Больше он нас не побеспокоит.
Но Батаев не собирается сдаваться так просто.
- Побеспокоит, - бросает вслед прежде, чем я успеваю увести свою девочку прочь от ее биологического отца. – Я позвоню вечером, Ульяна. И лучше тебе поднять трубку.
***
Дорогие мои читатели!
Я рада приветствовать вас на страницах новой книги)) И буду очень благодарна за поддержку! Ваши комментарии и лайки - это мое вдохновение))
2. Глава 1
(две недели назад)
Вокруг меня люди. Звучит зажигательная музыка, мелькают разноцветные блики, скользя по фигурам танцующих. А я мнусь с ноги на ногу, торопливо оглядываясь по сторонам.
Он где-то здесь!
Не вижу, но чувствую это!
Нервно облизываю губы, сгорая от жажды наконец-то ощутить крепкую хватку на бердах.
И мое желание исполняется.
- Скучаешь?
Бархатно-хриплый голос щекочет слух. Мужчина прижимается ко мне сзади, давая почувствовать, насколько сильно рад встрече. Трется носом о макушку, стискивает бедра. И вдруг жестом фокусника разворачивает к себе.
- Ла-а-апушка… - тянет, перехватывая за подбородок.
А у меня ноги подкашиваются. Внизу живота вспыхивает маленькое солнце, частой пульсацией разгоняя по венам хмель.
Боже… Я в раю! Мужчина не может быть так красив! И не должен так сумасшедше-вкусно пахнуть. Но вот же он – передо мной!
Пальцы скользят по твердокаменным плечам, оглаживая бугры мышц, бегут по крепкой шее и ныряют в густые черные волосы.
Да-а-а… Чистый экстаз!
Мой стон нравится неожиданному поклоннику.
В его груди зарождается и гаснет смешок. А я пропадаю в топком, как черное золото, взгляде и млею от наглых прикосновений.
Пусть.
Я согласна на все что угодно, лишь бы еще раз услышать бархатно-нежное «Лапушка».
- Ульяна…
Вздрагиваю, выныривая из сладкого морока. А черные омуты мужских глаз вдруг стремительно холодеют.
Что? Почему?! Я… это я виновата?!
- Давно хотел сказать… - зло кривит губы, а хватка на подбородке становится жесткой до боли. – Мы не подходим друг другу, Ульяна. Будь счастлива.