Небо тем временем потемнело совсем. Подул пронизывающий ветерок.
Тучи расступились, и на нас глянула луна — бледная, надломленная,
будто череп с пустыми глазницами. Где-то заунывно ухнул филин.
Мы вышли на край обрыва. Здесь тропа жалась к пропасти. Высота —
с девятиэтажный дом примерно. Внизу серебристая ленточка реки,
глухо шумит, спотыкаясь о торчащие черные валуны, образуя пороги.
Холодом тянет от воды и камней.
Вот оно. Нормальное местечко, чтобы парнишу-дурачка вниз
уронить. Если бы я был на их месте — я бы выбрал всё сделать именно
здесь.
Будто в подтверждение моим словам, Ибрагим вдруг резко
остановился. Развернулся ко мне. Напарник за спиной тоже замер — я
это слышал.
Хрум!
Хрустнули последние чипсы в банке — как выстрел в тишине.
— Ну что, лошара… — ухмыльнулся бородач. — Сам прыгнешь или тебе
помочь?
***
Он даже не достал пистолет. Видно, считал, что всё шито-крыто.
Всё просто: выманили идиота на край — и вопрос закрыт. Стоял,
расплывшись в мерзкой ухмылке, тянул момент. Наслаждался, садюга,
страхом верной жертвы, которой некуда бежать. Хотел посмотреть, как
дрожит человек перед смертью. Только дрожать мне недосуг.
Оцениваю ситуацию за долю секунды. Сзади — лысый, шагах в пяти.
Впереди — Ибрагим, метра три, уже раскинул руки, будто в
кошки-мышки сыграть собирается. Влево — обрыв, вправо — откос.
Ловушка. Уходить некуда.
Нормально. Работаем.
Резким движением швыряю содержимое банки ему в лицо. Соль,
пропитанная красным молотым перцем, взрывается облаком и бьет по
роже, по глазам, застревает в бороде, в ноздрях, в ухмылке.
— А-а-а! Глаза! — Ибрагим ревет, как раненый зверь, хватается за
лицо.
Пока он корчится, в ту же секунду — в лоб ему летит банка из-под
чипсов. А она не простая — я заранее залил свинцом донышко. Вес —
под кило, как кулак с кастетом. Расстояние близкое — промахнуться
невозможно.
Бум!
Металлический цилиндр врезался в переносицу с глухим хрустом.
Голова мотнулась, брызнула кровь. Звук удара, будто по деревянной
доске. Бородач качнулся и рухнул на колени, завывая сквозь пальцы.
Оторвать руки от лица он не может, да и никто бы не смог.
А я уже разворачиваюсь к лысому — следующий номер в смертельной
программе.
Борец не ждёт, летит ко мне. Пистолет не достал — не успел.
Решил по-старому, по-спортивному. Проход в ноги, короткая возня — и
дело с концом, ведь за моей спиной его сообщник — пропасть.
Ошибся.