Читать Последний Герой. Том 2 - Рафаэль Дамиров

ЭТО ВТОРОЙ ТОМ СЕРИИ, ПЕРВЫЙ ТОМ ЗДЕСЬ:https://author.today/work/450849

Ибрагим и Лысый лишь хмыкнули. Улыбки скользнули по их физиономиям — мол, дурачок, легкая мишень. Даже не азартно. Нет охотничьего куража на тот свет такого лоха отправлять — как по бумажной мишени стрелять. Не дичь, а беспомощная жертва. С таким и играть неохота — просто сделать дело, и всё.

Мы втроём вышли из домика охраны.

— Туда, — махнул волосатой лапищей Ибрагим, повертев головой влево-вправо, будто вспоминал маршрут.

Ага. Вот и ещё одна нестыковочка. Если ты этот путь наизусть знаешь, как свои потертые берцы, и каждый день по четыре раза проходишь, то башкой не вертишь. Значит, не так уж и часто тут шастает. Или вообще впервые. М-да…

Бородач пошёл первым, я за ним, неспешно хрумкая чипсами. Замыкал шествие Миша-верзила. Взяли меня в клещи сходу. Я изобразил расслабленного салагу и стал сыпать вопросами, один глупее другого:

— А тут волки не водятся? А то я без пестика пока…

— А до туалета сколько? Или прямо в лесу можно?

— А вам за ночные смены сколько доплачивают?

Те лишь кивали, порой переглядывались, но не отвечали. Плевать им было на болтовню салаги. И в этих молчаливых кивках чувствовалось: они уже всё решили, я для них — уже труп. Только место подходящее ждут.

Идем.

Мы миновали мангальную зону, проскользнули мимо огромного бассейна и вышли на тропку к реке. Воздух тут пах хвоей и сыростью, тропа вела к тому самому обрыву, что я разглядывал на картах в сети. Сосны — не обхватишь, вдали блестит речная лента. И камни внизу, бурелом.

Красивое место, да. Смертельно красивое.

Топали уже возле самой реки. Но тут пока что берег вздымается не слишком высоко, метра три-четыре. Дальше будет обрыв куда круче. Именно туда мы и направлялись. Тропа вилась между соснами, местами ныряла под лапник, тонула в зарослях колючего шиповника. Не слишком-то она и хоженая для систематических маршрутов.

Протопали с километр. Вдруг бородач впереди замедлился, зашаркал ногой. Прихрамывает якобы. Или вправду? Остановился, присел на корточки, поправил берцы, затянул шнуровку потуже.

— Шайтан… — зло выдохнул он.

Ага. Ногу натёр. Только вот берцы не новые — стоптаны, прошли не одну смену. Такие по ноге ложатся, как вторая кожа. Разношенная обувь не трёт. Значит, не его ботинки. Потому что на него нет здесь формы. Переодетый. Подставной.