Следы?
Я хотел следы? Они тут имелись.
Узкий стол, правда, не блестящий – металл потемнел и местами
обзавёлся россыпью мелких дыр. Ржавчина? Но почему чёрная? Я
коснулся края и под пальцами хрустнуло.
Хрупкое всё.
А главное, что здесь – почти как там. В смысле, в
лаборатории.
Шкафы вытянулись вдоль стены, пусть и покрытые пушистым
сизоватым мхом. Стёкла давно осыпались, и этот тускло светящийся
живой ковёр забрался внутрь, спеша обжить новое пространство. Он
затянул и полки, и склянки…
Это нормально вообще?
Моховые потёки на стенах. И наше появление явно нарушает покой
этого места. Воздух приходит в движение, и над потёками появляются
облачка слабо светящейся пыли?
Пепла?
Спор?
- Платки надо завязать, - я вытаскиваю из кармана. Благо,
стараниями сестрицы, платков у нас хватает. Может, не лучшая
защита, но что-то не хочется мне дышать этой перламутровой
дрянью.
Мишка следует моему примеру.
А Метелька чешет нос и бормочет:
- Давно пора было. Но воняет тут…
Запах и вправду стал сильнее.
Я иду. Не на него – на нить, что связала нас с Тьмой. Та ждёт.
Она явно хочет что-то показать. А я вот не очень хочу смотреть, но
придётся.
Мох и на полу.
Он мягкий и сухой. И ноги проваливаются в него, что в ковёр. Мох
похрустывает рисовой бумагой, но следы затягивает почти мгновенно.
А пещера тянется. Она длинная и чуть загибается вправо. Пол идёт
под уклон, и моховой ковёр становится плотнее. Он полностью
укрывает камень, но то тут, то там изо мха выглядывают тонкие ножки
грибов. Шляпки их несуразно огромны. И надо будет взять с собой,
вдруг да что-то ценное…
С хрустом что-то ломается под ногой. И я останавливаюсь. Это не
мох. Это что-то крупнее…
Кость.
Длинная и чуть изогнутая, с характерными выпуклостями по обе
стороны. Чья? Человеческая? Тварей? Не знаю. Но папенька мог бы и
убраться.
Хотя…
Он убирался.
Пещера делала поворот, выплёвывая очередной отнорок. И здесь уже
вонь становилась практически невыносимой.
- Что там?
Тьма волновалась. Она перетекала из одной формы в другую, будто
не способная определиться.
- Плохо. Там. Плохо. Плохо-плохо…
Она рассыпалась туманом, который завис над землёй.
- Я посмотрю.
- Плохо!
- Опасно?
- Нет, - моё присутствие, кажется, её успокаивало. – Там… там
плохо.
- Савелий, что там? – Мишка с Метелькой-таки пошли за мной.
- Пока не знаю, но ей это не нравится.