Теперь не важно. Договор подписан.
Жена заключенного. Пусть только на бумаге. И все же меня потряхивает, когда накатывает осознание.
Во что я влезла? И хуже всего – ничего не поменять.
– Выходи, – мрачно повторяет мужчина.
Плотнее запахиваю светлый плащ. Теперь мой наряд кажется абсолютно неуместным. Невеста в свадебном платье. Будто насмешка.
Каждый шаг дается с трудом.
Табличка с названием тюрьмы заставляет меня замереть.
– Проблемы? – резко спрашивает мужчина.
– Это… это же “Яма”.
Не просто тюрьма. А место, куда отправляют самых безбашенных уголовников. Здесь те, кто получает пожизненный срок.
За какого монстра я должна выйти замуж?
Лед растекается по венам, а дрожь колотит так, что невольно обнимаю себя руками. Тянет сорваться, бежать прочь.
– Тебе заплатили достаточно, чтобы на детали было плевать, – спокойно заявляет мужчина.
Молчу.
Сумма действительно астрономическая.
Но…
– Ты и часа здесь не проведешь, – бросает он. – В чем проблема? Сейчас не время для фокусов. Ты слишком далеко зашла, а у нас есть уголовная ответственность за фиктивный брак.
Помню. Об этом говорили в агентстве.
– Ты меня слышишь?
Киваю. Делаю шаг вперед.
Дурное предчувствие накрывает с головой. Но в таком месте иначе быть не может. Самая страшная тюрьма нашей страны.
– Идем, – говорит мужчина.
Темные коридоры. Пугающий лязг железных затворов. Атмосфера давит. Тяжесть наваливается на плечи. Стук моих каблуков по бетону отбивается гулким эхом.
Стараюсь убедить себя, что все будет нормально.
Дать согласие на брак. Расписаться. Все.
Развод через три года. Буду свободна.
Происходящее кажется кошмарным сном. И я не верю, что соглашаюсь. Но выбора нет.
Зачем зэку фиктивный брак?
Мысль вспыхивает и гаснет. Про своего “жениха” стараюсь не думать. Вообще, ничего не хочу о нем знать. Лучше бы и не видеть.
Нас заводят в комнату. Рефлекторно осматриваюсь по сторонам. Широкий диван. Пара кресел. Посередине массивный стол, а вокруг него расставлены стулья.
Помещение выглядит светлым пятном. Особенно после лабиринта мрачных коридоров. Но мне и тут дышать тяжело, причем дело совсем не в корсете.
Семь охранников. Два представителя тюремной администрации. А мой спутник, как выясняется, адвокат заключенного.
Слышатся тяжелые шаги, и я напрягаюсь.
Дверь распахивается.
– Рамиль Каримов, – объявляет охранник и отступает в сторону.