Знаю же, где оказалась. Кто рядом.
Каримов животное.
И похоже, ему плевать, во что я одета. Реакция у него дикая. Ненормальная. Черные глаза вспыхивают, пока он скользит по мне взглядом. И я сжимаюсь от такого тяжелого внимания.
Он шагает вперед, а я на автомате отшатываюсь, вжимаясь в стенку. Тут его челюсти еще сильнее сходятся. Вены на шее вздуваются от напряжения.
– Переоденься, – выдает приказ.
– Зачем? – выпаливаю.
– Тебя переодеть? – хрипло спрашивает Каримов.
Повторять ему не приходится.
Моментально разворачиваюсь и возвращаюсь в отведенную мне комнату. Закрываюсь. И смотрю на кровать, где разложена моя одежда.
Может его цвет взбесил? Красный. Хотя… выглядел этот ублюдок так, будто ему даже не важно. Плевать, что я надену. Найдет, к чему придраться.
Ладно, возьму другой вариант. Светлый, спокойный.
Подхватываю кофту с постели и застываю в нерешительности. Она же грудь подчеркивает. Слегка. И все же. Но если так судить, то и выбрать нечего.
Где-то ноги видно. Где-то фигура обтянута.
Помедлив, все же начинаю переодеваться. Хватит. Просто сделаю это скорее. А потом уеду. Времени до занятий уже немного.
Спускаюсь вниз, и сердце судорожно сжимается, когда сталкиваюсь с Каримовым. Он теперь как будто еще сильнее на взводе от моего вида.
Сама не знаю, как его взгляд на себе выдерживаю.
– Кофе будешь? – спрашивает он.
Рассеянно качаю головой. Жест получается неопределенным, и в следующий момент я наблюдаю, как поднимается Каримов, начинает заваривать мне кофе.
Вскоре чашка дымится рядом с моей пустой тарелкой.
– Ешь давай, – говорит Каримов. – Голодной никуда не поедешь.
Беру первое, что попадается под руку. Круассан. На массивном блюде возле меня разложена самая разная выпечка.
Желудок скручивает от напряжения. Есть до сих пор не хочется. Но я заставляю себя. Вкуса не чувствую. Делаю все механически.
Вижу, что Каримову приносят стейк. Он сразу же принимается за мясо. Нарезает и вгрызается зубами.
У меня невольно глаза расширяются от этой картины.
Ничего себе “завтрак”.
Каримов вдруг поднимает взгляд. Смотрит прямо на меня. Криво ухмыляется, точно мысли читает.
– Приятного аппетита, Арина, – заявляет.
“Приятного” тут нет. Ничего.
Но я молчу.
Кусаю круассан. Запиваю кофе. Не рискую злить этого урода. Слишком хорошо понимаю, на что он способен.