Останавливаюсь во дворе, запускаю руки в волосы.
Пытаюсь выдохнуть.
Дети. У меня есть дети. Двое!
Звонит телефон.
Димыч.
– Да?
– Ромк, ты еще на работе?
– Дим, нет, че-то срочное?
– Не особо.
– Давай тогда четвертого?
В телефоне пауза. И обалдевший голос компаньона и друга:
– Че это с тобой?
– Димыч, – усмехаюсь в трубку, – ты не поверишь. Я сегодня стал
папой!
Роман
– Ни капли не сомневаюсь.
Сидим у Димки на кухне. У него двухуровневая квартира. Спальни
на втором этаже. Жена с ребятней уже спят. Он – отец-молодец. У них
детей четверо. Двое старших школьники, еще одна пятилетка. Как мои.
Аж что-то щемит в груди. Как мои…
Алиска вышла, поздоровалась, быстро накидала что-то на стол и
ушла. Оно и ясно, младшему у них буквально пара месяцев. Боится
одного оставлять.
Дима предложил выпить, но мне лениво брать такси, к тому же
завтра с утра пораньше хочу быть бодрячком. Так что… Сидим, гоняем
зеленый чай. С жасмином.
– Вообще какая-то нереальная история, – мой друг тихо офигевает.
– Почему ты так уверен, если сам говоришь, что она тебе
изменила?
– Слушай, ну, – мне действительно сложно это объяснить, – если
посчитать, когда они были зачаты… Я тогда был тут, и у нас все
было… – не могу подобрать слов. Круто. Зашибись. Волшебно.
Божественно. Ни одно из них в полной мере не отражает то, что между
нами было. – Вот тогда между нами совершенно точно никого не
было.
Вижу недоверие в глазах друга.
– Блин, Дим, вот заявись к тебе сейчас кто-нибудь и скажи, что
третий ребенок не от тебя, ты б ему поверил?
– Ты обалдел, что ли? – он реально оскорбился.
– Ну вот и я так же! Мало ли что было потом. Вот тогда, когда
они должны были быть зачаты, она совершенно точно мне была
верна.
– Почему тогда она пошла налево, стоило тебе уехать? –
недоуменно спрашивает друг.
– Не знаю, – что-то Димычу слышится в моем голосе такое, что он
аж хмурится. – Я не говорил с ней. У матери тогда случился
сердечный приступ, и …
Не договариваю… И Димка молчит.
– Но я же видел фотографии! – цепляюсь за последнюю ниточку,
дающую мне возможность считать себя пострадавшей стороной.
-- А что на них? -- тихо спрашивает Димыч.
Морщусь. До сих пор противно вспоминать что на них.
-- Номер, койка и она с мужиком в обнимку, -- выпаливаю, не
глядя другу в глаза.
– Точно не фотошоп? – кривится Димка.