– Жаркое из кабана! – объявил он, плюхнувшись на скамью. – И
побольше. И хлеба. И чего-нибудь пить. Не кислого.
Ферн, взяв на себя роль распорядителя, заказала еду для всех.
Штарк нервно потирал рукоять меча, оглядываясь на других
посетителей.
– Может, поедим побыстрее? – прошептал он. – Народ тут…
неспокойный.
– Спокойны как удавы, – флегматично заметил Сайтама, уже
разламывая поданную корку хлеба. – Просто едят. Как и мы. А ты
расслабься, Штарк. Твой новый жилет и так весь скрипит от
напряжения.
Штарк покраснел и попытался расправить плечи, отчего кожаный
жилет действительно издал громкий скрип. Ферн фыркнула, прикрыв рот
рукой. Даже уголки губ Фрирен дрогнули – не улыбка, но что-то
близкое.
Жаркое оказалось отменным – густое, сытное, с поджаристой
корочкой. Сайтама погрузился в процесс поглощения с сосредоточенным
видом, временами кивая в знак одобрения. Ферн и Штарк ели с
аппетитом. Фрирен же, отодвинув свою порцию на край стола,
развернула сверток с накидкой. Сапфировый шелк мягко переливался в
свете, падающем из окна. Она аккуратно разгладила ткань пальцами,
ее взгляд был задумчивым, почти отстраненным.
– Это… красиво, Мастер Фрирен, – тихо сказала Ферн.
– Ткань обладает приемлемыми защитными свойствами от мелких
заклинаний и непогоды, – отозвалась Фрирен, словно
оправдываясь.
– И цвет… достаточно практичен, не привлекает излишнего внимания
в лесу.
– Конечно, практичен, – пробурчал Сайтама, доедая последний
кусок мяса.
– Главное, чтобы не мешал двигаться. Как вот мой костюм. Удобно
и все.
Штарк крякнул:
– О твоем костюме мы еще поговорим, Сайтама. Фрау Гретхен
ждет.
Возвращение в «Ткани и Нитки Гретхен» напоминало возвращение на
поле боя. Портниха встретила их у двери, сверкая булавками и
ожиданием.
– Ну что, молодой человек, готовы к преображению? – спросила
она, ухватив Сайтаму за рукав нового камзола, который он так и не
успел толком надеть.
– Снимайте этот… этот ужас и примеряйте новый комплект!
Сайтама отступил на шаг, его лицо стало необычно серьезным.
– Нет.
– Что «нет»? – фрау Гретхен нахмурилась. – Мы договорились!
– Мы не договаривались, – возразил Сайтама, указывая на свой
желтый комбинезон, который он нес в отдельном свертке.
– Вы говорили, я слушал. Но мой костюм – он мой. Удобный.
Проверенный. В нем я сражался, бегал на распродажи, и… он просто
мой. Новые сапоги – ладно, они пригодятся. Рубашка – тоже ничего.
Но костюм и плащ остаются.