- Вы правы, - опустил глаза тот, снова смутившись и закрутив пальцами пуговицу на рукаве.
Она тут же пожалела, что осадила его. Он был таким искренним и ранимым, словно подросток в теле взрослого и крепкого парня, совсем не таким каким был ее отец - самоуверенный, властный и жестокий, кроме редких моментов, когда был любящим и заботливым, а главное - трезвым. И эта парадоксальная похожесть их черт и повадок - она сбивала с толку, вызывала противоречивые чувства: симпатию, тревогу, волнение и страх. А парень стоял и краснел, дергая пуговицу на рукаве, такой милый и беззащитный, что ей хотелось подойти и обнять его, но не как дочь отца, а как мать сына. Так странно, думала она, что она вдруг ощутила потребность позаботиться об этом молодом и красивом мужчине, столь похожем на ее отца.
- Вы мне его напоминаете, - прокомментировала она свои мысли прежде чем смогла остановить слова.
- Да? Надеюсь, он хороший человек.
- Наверное хороший… Был хороший… Я пока не разобралась, - задумчиво ответила она.
- Был?
- Он умер прошлой зимой. От рака, - продолжила она рассказывать свои тайны, вспоминая посеревшее лицо отца, когда он медленно угасал на больничной койке: худой и высохший, злобно шипящий на них с матерью проклятия, будучи в полубессознательном состоянии медикаментозного бреда.
- Соболезную.
- Спасибо.
- Вы сказали, что не разобрались хороший ли он был?
Она пристально посмотрела в его глаза, вновь уязвленная тем, что он продолжает пересекать ее границы.
- Опять я веду себя как идиот. Это ведь не мое дело, верно?
- Верно. Это не ваше дело. Хотя, постойте, он уже умер и все это уже неважно? Да?
- Я не знаю…
- Я тоже не знаю, - она вернулась к чертежу и мягко села на место.
Некоторое время они молчали, не смотря друг на друга, каждый погруженный в свои мысли.
- У меня нет отца, только мать, - прервал тишину он. - Конечно он есть, в том смысле, что я его не знаю.
- Я поняла.
- Так что я тоже не знаю хороший ли он человек или нет.
- Не совсем одно и то же.
- Как сказать… Иногда лучше совсем не знать отца, чем иметь плохого.
- К чему вы клоните? С чего вы взяли, что у меня был плохой отец? - выпалила она, отбросив в сторону прядь светлых волос.
- Опять я за свое…. Совсем не то хотел сказать. Извините.
- Не извиняйтесь. Вы правы. Может быть, действительно лучше не иметь…, - с горечью произнесла она, опустив голову к столу.