— Не дергайтесь, Силия, — наказывает он мне, и я слушаюсь беспрекословно. То есть не я, я бы не стала…. Но.
Что тут вообще происходит?!
— Мне же больно! — удается вымолвить пару слов, но дракон не отпускает.
Вместо этого он показывает мою изуродованную руку ничего недоумевающей толпе.
— Что и требовалось доказать! Подделка! — выдает он, а затем кивает сидящим в синих формах на задних рядах мужчинам. — Констебль, ваш выход!
Полисмены тут же поднимаются и идут сюда.
Чтобы меня схватить?! За что? Я ничего не делала!
— Мамочки! Она ее подделала? Какой кошмар! Как?! — гудит толпа.
— Что вы такое говорите, Ваша Светлость?! — подпрыгивает отец. Весь бледный, по вискам текут капельки пота. — Это какая-то ошибка!
— Подделать метку истинности невозможно! — выкрикивает матушка.
Вот только они оба жмуться друг к другу, и никто не спешит помочь мне….
А я умираю от обиды и боли….
— Да вы что? — усмехается лорд, а в глазах – лед. — Завтра в вестниках вы увидите шокирующую статью о последнем расследовании, из-за которого, собственно, эта свадьба была перенесена. И не зря. Мы вскрыли целую сеть контрабандистов, которые промышляли разными нелегальными вещами. А хуже всего — метками истинности. Знаете, как было занятно увидеть имя собственной невесты в этом списке? — он кидает взгляд в меня, и я замираю.
Нет!
Не может быть! Моя вязь – настоящая!
— Боги! — шепчется зал, начиная поливать обвинениями. — Преступница! Обмануть самого лорда! Как она до этого додумалась?! Смерти ищет?
— Если бы ее метка была настоящий, ничего бы не произошло! – отрезает лорд, и мать хватается за голову и вот-вот отправится в обморок, но отец ловит ее. — На что вы позарились, лорд Сайлен? Кто из вас ее надоумил?
— Нет! Это не мы! Мы ничего об этом не знаем! — в голос заявляют мои родители. — Какой грех! Какой стыд! Мы бы не посмели!
— Занятно. Я думал, без вашего участия не обошлось, — сверкает глазами лорд, переводит на меня взгляд, и внутри меня все холодеет. — Стало быть, она сама? Верно я вас понял?
Зал замирает, я во все глаза смотрю на матушку с отцом. А они….
— Если это ее рук дело, то она мне не дочь! — отрезает отец, вгоняя в мое сердце ржавый клинок.
— Нет, — машу головой, а с глаз текут слезы. — Я ничего не подделывала! Клянусь! Папа!
— Тогда как ты это объяснишь?! Совсем из ума выжила? Негодница! — рявкает он мне.