— Он иронично приподнимает бровь.
Я без конца перебираю пальцами пуговицу рубашки на вздымающейся от волнения груди.
— Не из-за кого. — Ежусь от холодных мурашек. Ноги можно резать без анестезии. — Обязательно надо из-за кого-то, что ли?
— У всего в жизни есть причинно-следственная связь.
Тимур грозит пальцем, за которым я слежу как за молотком на приеме у невропатолога.
— Значит, у меня ее нет. — Давлю звонкий смешок. — Я феминистка без причинно-следственных связей. А вы… Тимур Иванович, почему пришли в полицию?
Он вздыхает тяжело, будто не ожидал вопроса. Вновь поправляет кобуру.
— Потому что отец был капитаном.
— Был?
— Ну да… Погиб на службе, — говорит Бойцов абсолютно безэмоционально. Будто зачитывает сводку.
— Ясно, соболезную.
Он кивает.
Мы в сотый раз разглядываем друг друга. С каждым бокалом будто заново знакомимся. К примеру, никогда не замечала, что глаза у Бойцова вовсе не черные, а темно-серые. Цвета мокрого асфальта, если быть точной. С блестящими желтыми вкраплениями на радужке.
Ну и есть еще новость. У небритого подбородка майора появился конкурент — заманчивый ежик на голове, который тоже непременно хочется потрогать, пропустить сквозь пальцы.
Что-то мне подсказывает, волосы Бойцова, как и он сам, — только с виду жесткие, а на ощупь приятные и податливые.
Черт. Кусаю губы под тяжелым взглядом.
— А вы… давно были женаты? — ляпаю я не знаю зачем.
Тут же соображаю, что несу, и сжимаю ладони под столом.
— Много будешь знать, скоро состаришься, — отвечает Бойцов мрачновато и трет щетину пальцами.
Да блин!
— Я в любом случае состарюсь, — безразлично пожимаю плечами. — Подумаешь! Просто интересно… почему разводятся с такими красивыми… как та девушка на фотографии?
Еще раз ласкаю взглядом крепкие руки и широкие плечи. И почему от таких мужиков уходят? Тоже интересно.
— Ты же будущий оперативник, Валерия. Должна знать, что по статистике с красивыми все в жизни случается чаще. И хорошее, и плохое. Особенно плохое.
— Ну да.
— Так что будь осторожнее, — вкрадчиво предупреждает Бойцов.
Лицо, кажется, вот-вот сгорит, как огарок свечи. Прикладываю к щекам прохладные ладони.
Это что, комплимент был? Тимур меня красивой считает?
— А лучше поскорее найди мужика, — советует он. — И посильнее, со стержнем. Или лучше с двумя. Чтоб и внутри, и снаружи, — хохочет.