Просматриваю толстые глянцевые страницы каталога. И честно говоря, не знаю, зачем я его с собой поволокла. Завтра на выставке выдадут новые. И цены там будут другие.
«Может, нам снова не хватит!» – спохватываюсь мысленно и выдыхаю. Не хватит, так не хватит. Это уже не моя проблема.
Листаю дальше и натыкаюсь на знакомый бренд. О, «Диндар-медикал». Вглядываюсь в хищное лицо главы корпорации. Джафар ибн-чего-то там и печально вздыхаю. Вот упертый старик! Всегда так почтительно раскланивался со мной. Разговаривал! Даже на свидание звал через помощника. Но я свела все к шутке.
Вот только Гамаля ничего не смущало. Он себе десять жизней намерил, неотразимый наш! А умер от инфаркта прошлой осенью. Интересно, кто теперь вместо него встал у руля? Наверняка Гафур, старший сын.
«Гафур совсем не похож на отца. В нем больше европейского лоска, культуры, образования. Да и учился он в Англии, стажировался в Штатах. При нем точно «Диндар» рванет вперед», – размышляю, прислушиваясь к механическому голосу. Наш рейс. Вылетаем.
Поднимаюсь с места. Кошусь на коллег, поспешно убирающих за собой, и иду на посадку. Становлюсь в очередь и пытаюсь унять глупую панику.
Нервы ни к черту!
Сначала Коля меня накрутил, а потом Беляш с Ниной прямо в зале отлетов сабантуй устроили. Противно.
Так и хочется развернуться и выйти отсюда. Взять такси и поехать домой.
В дьюти-фри всем подарки купила, вот и хорошо! Пора уходить по-английски.
Улыбаюсь собственным думкам и вздрагиваю, когда, растолкав толпу, ко мне пробирается Маня и хватает за рукав шубы.
– Молодец, Зорина, очередь нам заняла! – хвалит с видом королевы.
Много ли ей надо! Выпила с Беляевым за панибрата и почувствовала себя избранной.
– Становись вперед, – чуть отступаю в сторону. Не хочу, чтобы на меня перегаром дышали и за рукава хватались. – И вы, Дмитрий Петрович, – поворачиваюсь к Беляшу.
– Вы всех пропускать будете? – раздается сзади едкий женский голос.
– Могу и вас пропустить, – улыбаюсь весело двум теткам за сорок. – Самолет без нас не улетит. Какая разница, где стоять?
– А действительно, – смеются они и чуть тише спрашивают меня. – А ты чего, девочка, с этими синяками летишь? – кивают на Беляша и Маню.
«Господи, какое позорище», – охаю про себя, а вслух замечаю негромко. – Коллеги боятся летать.