Костик достаёт «беломорину», прикуривает, выпускает из ноздрей струйки сизого едкого дыма.
– Ты всё эту отраву куришь? – морщусь я, картинными взмахами ладони разгоняя дым.
– А ты всё своё сено? – парирует Костя. Это он так называет все сигареты с фильтром.
– Зато вреда меньше.
– Ну-ну, блажен, кто верует… Во, гляди! – тычет Костик зажатой в пальцах папиросой у меня перед носом. Я смотрю в указанном направлении. Там у обочины стоит чёрный «Нисан Мурано», рядом с ним – коренастый широкоплечий парень в джинсах и майке, очевидно владелец, а к нему вразвалочку шествует тучный гаишник с переносным радаром.
– Я же говорил, что попадёт! – восклицаю я. – Сейчас и за превышение, и за тонировку ему вставят.
– Ага. Интересно, на какой сумме разойдутся…
– Кто про что… – вздыхаю я. – Неужели ты действительно думаешь, что все они берут?
– Ты поговорку слышал: нет неберущих гаишников, есть плохо дающие водители. Думаешь, она просто так появилась?
– Просто так, конечно, только кошки родятся… – гудок автомобильного клаксона не даёт мне закончить.
– Задолбал! – рыкает Костя, глянув в зеркало заднего вида.
Я оборачиваюсь – у нас на хвосте маячит чёрный и сверх всяких норм и правил тонированный «Нисан Мурано»…
– Ну что? – грустно улыбается Константин. Думаешь, протокол ему выписали, да? За две минуты? У них, в ГАИ, новая услуга – экспресс составление протокола? А может, – оплата штрафа на месте?
– Ну ладно, уел, – сдаюсь я. – Но есть и другая поговорка: в семье не без урода…
– Если бы он один был, урод этот…
Висящий на хвосте «Мурано» продолжает истошно реветь клаксоном.
– Да заткнись ты! – гаркает Костя, высунувшись в окно.
– Пропусти его, Кость, а то оглохнем ещё – вон как надрывается.
– Ладно, вали… – шепчет Костик, уступая дорогу.
«Мурано» проскакивает вперёд и, вдруг, происходит что-то странное: он виляет вправо, и в одно мгновение его стоп-сигналы, горящие ярко-красным, оказываются перед нами. Визг тормозов, занос, меня кидает вперёд, я не влепляюсь головой в лобовое стекло только потому, что успеваю упереться руками в пластик приборной панели. В салоне устанавливается мертвая тишина. И в этой тишине побелевший как труп Костик лихорадочно крутит баранку из стороны в сторону, стараясь стабилизировать машину и не врезаться в несущиеся мимо нас автомобили. Стиснув зубы, вцепившись руками в кресло и упершись ногами в пол, я мысленно молю Бога о спасении…