замка, из которого хотел сделать придорожную гостиницу, выбрал балку покрепче, обвязал ее нарядным галстуком, влез в петлю и удавился.
Всю жизнь собирал, торговал на рынке цветами и складывал сотенные купюры в чемодан. Вынашивал мечту открыть в старинном немецком городке Гердауэне постоялый двор для немецких туристов. Туристы в конце 90-х и в самом деле пошли, только красавца армянина уже не было. Витал в эфирном пространстве поселка-тупика призрак сумасшедшего, пополнившего пантеон темных тайн старого городка. Иногда слышались жалобные стоны из подвалов знаменитого замка Тевтонских рыцарей 14-го века. Никто не знал тайну этих стонов и не хотел знать. Страшно.
*** *** ***
Пожилого туриста из Германии я однажды встретил возле соседского сарая, где старик-белорус выращивал свиней. Седой немец оперся на капот своего Мерседеса, курил трубку и плакал. Когда-то в этом месте был его дом. Но плакал он по другой причине: при входе в свинарник сосед уплотнил глинистую почву старыми гранитными плитами с заброшенного кладбища. Прочитывалась какая-то надпись: «Майн либе…» Вероятно, моей любимойжене. Отношение к чужим погребениям было разным – во времени, в географическом пространстве. В послевоенные годы особенно не церемонились. В 90-е стали восстанавливать и ухаживать за погребениями бывших врагов. Потом бывшие враги стали партнерами, затем друзьями – с политическим привкусом этого словца.
Упрочилось понимание своего места. Для молодого поколения чужая земля стала родиной.
Для поколений бывших хозяев эта земля – хранительница тайн.
Наверняка тут бывал в свое время немецкий гений Гофман. И мрачные образы его взрослых сказок рождались на этих землях. От Кенигсберга до Гердауэна всего сто верст.
Место испещрено тайнами. Старыми и новыми, и всегда мрачными.
Луна не жалует местных жителей. Звезды не пробиваются сквозь низкие клубни туч.
Поселок Железнодорожный живет во тьме. Фонарь болтается возле барака станционного магазина. Переезд отливает прыгающими огоньками семафоров, обнажает лысые черепки древней мощеной улочки. Камни отшлифованы веками, теснят друг друга, пузырятся, скрипят по ночам, стоят как сторожевики вечности.
Здесь нужно пить разогретое вино и писать мрачные сказки. А потом морочить голову чем-нибудь дремучим, бродящим по загустевшей, как смола, крови – пока еще не написанном.