***
Через два месяца они пошли вместе в местный кожно-венерический диспансер забирать результаты анализов. В кассе им выдали два листочка с галочками напротив заболеваний. Она прочитала по слогам: три-хо-мо-на-да. И хихикнула.
– А у меня больше, – весело сказала она, вырвав у него бумажку и внимательно изучив. Взяв обе бумажки, она побежала на улицу, смеясь и размахивая ими во все стороны. Он торопливо следовал за ней. Ему хотелось плакать, когда она смеялась. И жалеть, когда она плакала. Солнце скалилось из-за угла ближнего дома, било будто исподтишка. Лето обещало быть до упора жарким. Осколок его головы пылал воспалением. Бледная немощь лица изображала улыбку своей уродливой морщиной на месте, где должен быть красный человеческий рот.
Как только он приближался к ней, она снова отбегала, смеясь и размахивая бумажками. Кто-то мог бы решить, что это страх заставляет ее делать так, но страха не было. Как и давно не было ей так хорошо. Он тоже радовался, что наконец-то принес ей счастье. Как послушный песик закинутую далеко в траву обкусанную палку. Одна из бумажек выскочила из скользких пальцев и медленно приземлилась на горячий асфальт. Не было ни луж, ни ветра, чтобы бумажка могла трагично намокнуть или быть романтически унесенной ветром. Романтики ждать было не от кого. Как и не пахло в воздухе большой трагедией. Хохоча, она выбросила и вторую и, кружась, поскакала вперед вдоль аллеи и пустующих полуденных скамеек. Редкий пенсионер мог различить сквозь жару веселящуюся и тоскующую по любви пару.
Но он все равно преданно шел за ней, будто тащил, как никчемный подарок, свой отбитый где-то осколок пустой головы. Пустоту которой – шаг за шагом – заполнял ее разлагающий скорбный образ.
Из приятного болотца мысли, в котором прибывал Таборов, его вызволил неожиданный звонок в дверь. Ох, уж эти социальные привычки! Конечно, полно всяких мошенников-проходимцев, и человек в праве не открывать кому попало, но подойти, спросить: «Кто там?» – святая обязанность обывателя. С досады Таборов не стал ничего спрашивать, а сразу распахнул дверь, готовый к любым поворотам судьбы. В конце концов, он приехал сюда писать роман о России и именно «поворота» он и искал за секунду до звонка, – такого «поворота» который бы оживил его вялотекущую повесть. Так что нечего было жаловаться, возможно, сама жизнь подбрасывала ему новые идеи.