– Травить бл… жуков, что б картошку нашу не жрали.
– Ес, уважуха.
– Слушай, я уже две недели здесь, а еще не одного ватника не завалил.
– Братуха, сегодня завалишь, это будет тебе мой подарок на днюху.
– Колян, давай с биноклем на пост, как увидишь движуху маякни. Ты пойми, вот они там, за нами кто? Нули. А ты вернешься героем. Нет, ты понял, да? Настоящим героем, мужиком. И будешь там иметь право на все. Потому, что вся жизнь там, только благодаря тебе. Ты понял, да? Вот. Давай разливай, не томи тару.
Подсолнух качался над самым забором. Ванюшка подкатил бочку к забору, взобрался на нее и потянулся к подсолнуху.
– Сема, движение, но правому краю.
– Так, братуха твой звездный час, заряжай. – Темно зеленый, снаряд с небольшим оперением исчез в бессмысленной трубе миномета. Она напряглась, хлопнула, и снаряд со свистом ушел в небо.
Ванюшка уже почти дотянулся до подсолнуха. Когда, что, то просвистело и хлопнуло недалеко от забора. Срезанный осколком подсолнух упал на землю. Ванюшка свалился с бочки на кучу песка. Во двор выбежала мать.
– Ваня…
– Мама, где ручка? Где моя ручка?
Кисть руки была срезана осколком, и лежала не далеко от подсолнуха. Нестерпимая боль, красными кругами заволокла все вокруг Ванюшки. Она впивалась, не давая ему найти места. Он бился на руках матери, пока совсем не обессилил и не потерял сознание.
Они как срезанные цветы, разбросанные по дороге. Как листья, что сорвал с дерева ветер и несет неизвестно куда. Их было много, но они были одиноки в своей беде. И не к чему им было прислониться и не на что положить голову. Они двигались в направлении, но не имели конечной цели. Они искали мира, но мира не было внутри них.
Разом они потеряли все, что имели. Работу, учебу, дом, вещи, домашнюю утварь и живность. Многие потеряли, близких им людей, огонь войны не щадил никого. Он гнал их, с насиженных мест, и они шли. Шли вперед, потеряв прошлое и не имея будущего. Они просто шли, надеясь уйти подальше от бессмысленной кровавой бойни.
Они шли пешком, передвигались на транспорте, сидели на обочине, ожидая своей очереди. Они были измотаны, но сосредоточенны. Каждый из них был целой книгой, со своей не похожей на другие, историей. И лишь одна глава, у них была одна на всех. Ведь у нее был один автор. Это он свел их всех вместе и погнал по дороге. Это он оторвал их от насиженных мест, и покатил, как ветер катит кусты, лишив их связи с родной землей.