Она#11 (Весна без запаха весны)
Растаял снег, вздохнула природа…
А мне, как и прежде, нечем дышать.
Я будто конверт без кислорода…
– Где тлеет письмо, да из ртути печать…
Всё та же в груди остаётся тревога…
Сны без тебя, это страшные сны…
Не так страшен хищник весной, как берлога…
Берлога без зверя, – весна без весны.
Распространилось небо весеннее…
Молния в купол, по нефу гроза…
А рядом, упало небо – осеннее…
Сквозь витражи его бьёт бирюза.
И каждое было неповторимо…
И, луч из-за туч, и мерцающий град…
Но, слова набат, и песнь херувима,
Жаль быстротечны, как всякий парад.
Будто через дорогу – напротив
В разные стороны дули ветра.
И только теперь, в одном переплёте…
В Небесное Царство, одни ворота.
Проклятие ль было, или награда,
В «Серебряный век», находиться им рядом?
Бог, по столице дал их небесам…
Но равную славу отмерил устам.
Огонь и вода разукрасили мир…
Не пламенем ярким, не быстрой рекою…
Они, в созерцании слаще стихий…
Но, так же аморфны, не схватишь рукою.
Порфир; и не гладок, и не багрян,
Когда кислород, раскалённые губы
сжигают. Художник бессовестно пьян,
рисуя не кистью, а прямо из тубы.
Есть во вселенной явление схожее,
Небо над севером, – белая ночь…
Я, где-то… когда я случайным прохожим,
хмелея, случайность отбросить не прочь.
Секунды свидания льются тревожно…
Осанка, хоть; и не пава, не вождь,
Но, ей, растворится в толпе невозможно…
Над всеми и всем, как замедленный дождь.
Счастье мерещится ночью…
Утро подобно струне.
И, всё, так чужо и несрочно,
Что, ставит лицом к стене.
И, что же такое счастье?!
Ответив, я бы соврал…
Ищите без шрамов запястье,
И сердце без колотых ран.
Прилёг, и замер, как будто разведчик…
Дышать забываю, вокруг голоса…
Есть, говорят, у сердца сердечник…
Душой нарекли… Закрываю глаза.
Нет теперь вожделенней секрета,
Чем тот, что все тайны бы мог рассказать.
Но, всем неразгаданным таинствам света,
Лишь это бы я предпочёл разгадать.
Но, как же выглядит то, что бессмертно?
– Что даже врачу, не показать.
Ведь, легче ему, привязать пациента,
Чем рану его, перевязать.
Одни голоса, про какие-то омуты…
Слышалось где-то, и – ясный мой свет.
Каждый свои, устраивал проводы
Радуге целой, за один цвет.
Но, что же я вижу…! Те коридоры,
В, которых я заблудился давно…
В одном из них найден был ящик Пандоры…
Теперь здесь для радуги, слишком темно.