На мертвых деревах трещат трещотки,
История припудривает щеки,
Чтоб не кровавой, а румяной стать,
Чтоб пошептаться о своем кумире:
Воюя, сладко говорить о мире —
Так можно и от Бога не устать!
А Троя что – подумаешь, Патрокл,
Который, в общем, никого не трогал,
Ахилла окромя – такая жесть!
И не было, кроме Афины, знака.
Но Русь тогда ведь вздрогнула, однако,
При цифре тыща сто восемьдесят шесть.
Лишь при Петре, живом, но неуклюжем,
Мы перестали вдруг ходить по лужам
И стали строить наши корабли,
Потребностям вселенским потакая,
И жизнь пошла веселая такая,
Что люди засияли, как рубли.
Россия выползла тогда из мрака —
Так нищий выползает из барака —
Мастеровым спасибо за труды.
Трудились так, что небу было жарко!
Бояр вот только мне немножко жалко —
Ну, как боярину без бороды!
Вернемся в Трою. Там ведь бородатых,
Веселых и не нищих, но поддатых
Не меньше, чем в России. Но скажи,
Зачем лукавить и зачем злословить, —
Мы не изменим ни добро, ни зло ведь,
Живя всегда без правды и без лжи.
Закроем тему и пройдемся строем
По набережной и в асфальт зароем
Печаль и песню дружную споем:
«Мы наш, мы новый странный мир построим!»,
В котором всяк окажется героем.
Которому не страшен водоем.