Влас взялся за горячий лоб, сглотнул. Мышление отказывало.
– Поняла, – весело сообщила кассирша. – Сейчас вылечим.
Подхватила под руку – и они куда-то пошли. Шли довольно долго. Пересекли площадь, где на невысоком пьедестале стоял некто бронзовый, слегка позеленевший, в античных доспехах. Из поясняющей надписи в одурманенном мозгу оттиснулись всего два слова: «основатель» и «Македонский». Потом возник скверик с фонтаном. Наконец Влас был усажен за столик в летнем кафе и на удивление быстро обслужен.
– Залпом! – скомандовала девчушка. – И закусывай давай!
Жизнь возвращалась. Целительный ветерок потрагивал лицо, поигрывал листвой вязов. За низкой вычурной оградой пролегала неширокая улица. На противоположной её стороне в разрыве между кронами виднелся треугольный фронтон не то музея, не то театрика. В центре фронтона белел овечий профиль Пушкина, а под ним – две постепенно проясняющиеся строки:
Тьмы низких истин мне дороже
Нас возвышающий обман.
– Ну как? – с пониманием спросила кассирша. – Ожил? Или ещё заказать?
Влас осознал, что ведёт себя неприлично, и, сделав над собой усилие, перенёс взгляд с надписи на свою спасительницу. Мордашка у спасительницы была ничего, обаятельная, хотя и несколько скуластая. Степная.
– Спасибо, достаточно…
– Тебя как зовут?
– Влас. А тебя?
– Арина. Ты закусывай…
Улыбка у неё была – до ушей.
Само по себе воскрешение – никто не спорит – процесс приятный, если бы не одно прискорбное обстоятельство: вместе с жизнью возвращаются и проблемы. Разгромленная квартира, гнев вернувшихся из Пловдива родителей, нелепое бегство в зловещий таинственный Понерополь…
Влас отодвинул пластиковую тарелку и пригорюнился, заново осознавая все свои беды.
Арина вгляделась в его лицо и, полуобернувшись к стойке, вскинула указательный палец:
– Повторить!
Это было мудрое решение. В результате ощущение бытия осталось, а проблемы временно отступили. По крайней мере, домашние.
– Слушай… – Влас оглянулся, понизил голос. – А эта табличка на автовокзале…
Вздёрнула брови:
– Что за табличка? Почему не помню?
– Ну там… за пропаганду правды и добра… ответишь…
– А, эта… Да их у нас двенадцать штук! По числу платформ.
Влас помрачнел.
– А как ответишь?
– Не знаю. Никак, наверное…
– Почему никак?
– А не за что…
Повеяло пропагандой. Но, пожалуй, не той, за которую здесь отвечают. Случившееся внезапно предстало перед Власом во всей своей странности. С какой вообще стати она на него запала, эта Арина? Просто приглянулся? Уродом себя Влас не считал, но после пьянки, драки и тряского сна в автобусе первое впечатление он должен был на неё произвести скорее отталкивающее, нежели привлекательное. Может, служба такая? Может, им по должности положено приезжих обрабатывать? Вот, мол, мы какие хорошие…