Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3 - страница 7

Шрифт
Интервал
наресниченных липами вежд,
потемневших в осенних осадках,
словно губы, зовущие страсть
и горящие от поцелуя.
Как же мог он в начале упасть
или брошенным быть? Не пойму я.

3

И остались тобой не замечены
искромётные страсти метели.
Погасили сегодня свечи мы
на краю нераскрытой постели.
Не испили хмельное желание
настоявшейся сладостной браги.
И ложатся стихи в оправдание
на листки белоснежной бумаги.
И ложатся цветы друг на дружку,
словно скошенные печалью.
Ты никак не забудешь подружку,
перетёртую дальнею далью…
И фантом угрызения совести,
как свидетель, былые ошибки
теребит в окончании повести
на портрете усталой улыбки.

4

Когда я тебя разлюблю,
мне больно уже не будет.
Крест чёрный по календарю
оплавится скупостью буден.
И буду вручную закат
сама опускать над постелью,
ложиться в свой маленький ад
на стылую простынь метелью.
Остыну… Звенящую стынь
уже не почувствую кожей.
Моя однобокая тень
застынет в проёме прихожей.
Заснежит зальделую дверь
и холод восславит искристый…
Нет боли утрат и потерь,
в чьём сердце – осколок льдистый.

Диатоника чувств

1

У небесной любви – земные черты:
это руки твои, это нежность и голос
под прикрытием слов, где слышны Я и Ты, —
чистоты расцветающий лотос.
Обними, защити обнажение чувств,
непорочность зачатья движенья друг к другу.
На роль Девы Марии я не гожусь —
превращусь в боевую подругу.
Превращусь в жизнестойкий алмаз бытия.
Удержусь и тебя удержу на обрыве.
В этой жизни важнее всего Ты и Я
на взлетающем к солнцу порыве.
И неважно, что крылья былым сожжены:
ещё мысли живут и сплетаются в слоге.
Мы оставим любви неземные следы
на заснеженном в прошлом пороге.

2

Было ли? Может, и не было вовсе…
Я растоптала себя пред тобой.
Вырваны волосы, сломаны кости,
былью предстала, больной наготой.
Глупая баба… Придуманный образ
был возведён божеством в образа.
Дробь барабанную слушая сто раз,
сквозь строй шпицрутенов шла, а не за…
Не закоулками, а буераками,
дебрями, лядами… Лягу в байрак
я чернозёмом… Поникшими кручами
будешь меня отпевать, как батрак
вечной своей пристяжной несвободы.
По́лноте, где моя чёрная шаль?
Тем, кто не рядом, сонеты и оды
будут писать, продавая печаль.
И, спохватившись, когда уже поздно,
силою слова на плахе казнить,
падать у двери, у ног и позвёздно
соединять в Ариаднину нить…
Всё ещё грезится солнечным лучиком
образ, ушедший за Ирий давно,
Следующая страница