Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3 - страница 9

Шрифт

Интервал

не о тебе мои молитвы.

Возьми подарки и отчаль

за сталь разрезавшей день бритвы,

за остриё забытых слов,

за боль разрыва по живому,

за хлам разрубленных узлов,

за тень осколков… По былому

отвыла в зареве небес,

со мной отпевших умиранье

любви. А ты опять воскрес?

Как истукана изваянье,

маячишь в памяти. Сгинь в ночь

без погребенья и поминок.

Пусть по тебе прольёт из туч

Нефела[8] несколько слезинок.

Прости, измученная память,

моё насилье над тобой,

набила столько всякой драни,

что стала драною сумой,

и, как в кумирню, напихала

божков земной величины,

опричь уваженных мольфаров[9]

из постовой Галичины…

Приговорённая к погосту

извилин мозга, как сыскной,

ты рыщешь в закоулках косных

и подвываешь фистулой.

Безбожный прародитель мыслей,

в них боль достигла высоты —

бесплодное исканье истин,

бесполая, хоть дама ты.

Заблудилось лето в осени

Лето заблудилось в сентябре.

Зелены сочистые дубравы.

Осень на листках в календаре

отмечает летние забавы.

Лист не кроет землю. Не сквозит

ветер через щели голых веток.

Солнце, совершая свой транзит,

ластится с игривостью виньеток.

На душе – по-летнему уют,

беззаботной радостью сладимый,

только боль из сердца шлёт салют,

чтоб её услышал мой любимый.

Юрию Камышному

Первый ночной мороз,

а лето прощаться не хочет.

Оно ещё в сполохах роз

цветом ядрёным, как кочет

гребнем мясистым, тугим,

тычется в стылые краски

и почитает своим

солнца студёные ласки.

Лето не хочет принять

в краски любви и услады

осени жёлтую прядь

и угасание Лады[10].

Скоро зима постучит

треском мороза… По блеску

вновь нарисует пиит

кистью художника фреску.

Глоток вишнёвого сока.

В нём вкус любви позабытый,

хмельной, за давностью срока

канувший в космос открытый,

пьянящий цветом рубина,

кровавыми бликами сердца…

Играй, душа-окарина,

тебе никуда не деться.

Тебе пить по капле влагу

глаз моих, в губы сухие

впитывать винную брагу,

солод и хмеля златые

сполохи вишни зимней,

падать в объятия стужи,

стряхивать с сердца иней.

Мне твой экстаз нужен.

Нужен в любви напевах

незатухающим пульсом,

лета и ягод спелых

неповторимым вкусом.

Страсти по Иосифу

Иосифу Бродскому

О! Как стало мне вдруг хорошо,

Безмятежно, спокойно, свободно,

Когда разум тропинку нашёл

К той душе, что металась бесплодно,

Билась уткой с подбитым крылом,

Ныла болью зубной беспрестанно,

Занималась пустым ремеслом,

Угождая немилому… Странно,

Как боялась она быть сама:

Следующая страница