Белый шорох шагов —
перегруженной памяти блеф —
камуфляжная потная шкура.
И скользят под ногами тела покоренных миров,
И погас на ветру в неподатливых пальцах окурок.
Белый шорох шагов —
умирающий, стонущий звук.
И светящийся круг —
где оскаленных глаз мерзлота —
белый танец волчицы,
И в таблеточной горечи рот —
под прицелом, на рваной гряде,
Где же ваши хваленые крылья?
А я… попытаюсь родиться,
Может в следующий раз, на пол – жизни поближе к тебе!
А кому-то из нас —
все равно, на исходную плешь суеты —
чуть живым возвращаться.
И прикармливать ангелов с рук,
не видавших такой высоты!
Я там был.
Мне значительно проще – остаться.
А во всем остальном —
Я ХОЧУ, ЧТОБЫ ЭТО БЫЛ ТЫ!
* * *
Устало ветер шевелит
Полы твоего плаща —
молчаливый эскорт.
Ночная трасса, город спит,
И ты садишься не спеша —
экспресс вокзал – аэропорт.
Оставив память о себе,
мы никого не будем ждать.
Я оловянный дезертир, опять,
Я ухожу с передовой – домой!
Красивая женщина за тридцать пять,
Непьющий мужчина – за так,
Холодный наследник готовый пристать
К скалистому пастбищу
люминесцентных снов.
Я уже готов!
Я почти жилец, я полнокровный агнец,
Я серый коршун, полночный танец,
Неровных ритмов по сбитым венам,
Я в землю брошен прокаженным геном.
Я восстану из кожи императором кладбища снов!