He принимаю я душою город,
Недужное обличие в дыму,
Вконец же поутратив свою гордость,
Я умирать притопаю к нему.
Не оттого, что будет там могила
Наряднее, в ряду крутых персон.
Я живописные утрачу силы,
Возобладает медленный уклон
Невольный – больше сельщине не нужен
Творец куплетов складных! «Не маячь,
Как вяз сухой, уйди с дороги, друже,
Уж так и быть, дадим тебе калач
Из новой ржи, фуражку нахлобучим
На голый череп, подтолкнем – прощай!
Нам самогонку пить гораздо лучше,
Чем лепестковый безобидный чай!»
Мне прочитают проповедь сурово,
Без скидок – ибо сам я коренной —
Те люди, кто не видели корову,
Не просыпались с раннею зарей.
Приспособленцы – таково их имя,
Сброд всякий из неведомых краев,
Губители земли и речек синих
И алчные грабители даров
Донскoй природы. Ратовать? Бороться?
Вовек поэт не отступал. И страх
Ему неведом. Но в стране поется,
Звучит иная песня на устах.
Она о чем? Она – рычанье, стоны
И вопли замогильные! Ей-ей!
И вот уже я в город мчусь в вагоне
Средь опустевших, брошенных полей,
На встречу не надеясь с малой родиной.
Да и она не думает о том.
А были, были мы когда-то гордые
И дорожили хлебом и стихом.
Колеса, будто кости перемалывают,
И кажется, расколется окно,
И родина, та кровная, та малая,
Влетит, чтоб быть со мною заодно.