– А кто же правит в Варрагоне? – попытался я вернуть на
интересующую меня тему маркитантку.
– Так я же сказала, герцог, Альберт Варрагонский. Он тоже
из династии Реконов. Двоюродный брат короля Себастьяна Седьмого.
Тот ещё мясник! Но порядок при нём железный. Уж больно важен город.
Тут тебе и верфи, и порт, университет… а рынок наш побольше будет,
чем столичный. А столица наша? Рекона... Красивее её во всём свете
не сыщешь! Тамошний дворец ещё эльфы построили. Была там пару раз,
в позапрошлую войну. Народу тьма тьмущая. Снуют. Как головастики.
Бррр.
– А что, мамаша, нет ли войны сейчас какой? –
заинтересованно наклонился я, пытаясь избежать густых вонючих
клубов дыма из трубки.
– Да уж почитай семь лет нет никакой войны, – тяжело
вздохнула и загрустила Хейген, – торговли почти никакой, да и товар
дрянь дрянью, выживаю на старых мародёрских запасах. Даже курить
этот горлодёр стала, а не мой любимый «Бархатный Камзол». Вот то
табак! Всем табакам табак! Душа так и разворачивается! – вздохнула
маркитантка.
– Так может хорошо, что войны нет, а, мамаша? Народу
спокойнее, урожай собирают, а не жгут. Люди не умирают. Радость и
мир.
– Радость и мир? – глаза маркитантки стали наливаться
кровью, – не умирают? – и тут вдруг резко успокоилась, – забываю,
Холиен, что ты не из нашего мира… хочешь совет от мамаши
Хейген?
– Хочу! – искренне согласился я.
– Для начала, запомни, или, не знаю, вбей себе в голову!
Как бы не хотелось тебе вмешаться, рассказать или поделиться своими
знаниями. Похвастаться умениями. Молчи и слушай, молчи и набирайся
опыта. Не лезь в глаза и не в своё дело. Иначе, сложишь голову на
плахе. Навидалась я таких блаженных учёных мужей. Всё мир спасти
хотели. Теперь спасают, кхе-кхе… Кто где. Кто – на каменоломнях,
кто – за Гранью…
– Постараюсь, мамаша Хейген…
– Постарается он. Горбатого могила исправит.
– А что, мамаша, в университет всех желающих берут?
– Ха, держи карман шире! Туда отпрыски богатых семей
поступать приходят, либо маги своих подмастерьев рекомендуют. А
ещё, бывает, жрецы Одного с острова Табернус каждый год десятерых
кандидатов привозят. Хотя постой, двоих-троих будущих дисципулей
монастырь Трёх Сестёр готовит к испытаниям. Вот, пожалуй, и все
возможности.
– Тррр, – мамаша остановила лошадей и соскочила с лавки,
повернув голову в сторону фургона, – подъём лентяи! Готовьте
лагерь! Тим и Том, валежник для костра, живо. Да котёл с треногой
тащите. Тоша! Чисть лук и коренья. Бруно! А, ослиная отрыжка,
забыла… Лежи, не вставай. Мы с мастером Холиеном потом тебе
поможем.