Встряхиваю головой, сгребаю папку со стола, иду к лифту. Надо держать себя в руках, но сначала — выгнать это из себя. С Анной. Только с ней.
9. Глава 8 АНЯ
Утро в мастерской проходит легко. Мой маленький мир, где пахнет бергамотом, сандалом и мечтой. Солнце пробивается сквозь шторы, ложится золотыми пятнами на деревянный пол, и я смешиваю новый аромат — что-то с ноткой ванили, мягкое, как объятия.
После вчерашнего вечера — вина, браслета, жадных рук мужа на мне — внутри всё тёплое, лёгкое, как пёрышко. Артём был таким, как раньше, страстным, настоящим, и я почти забыла про свои сомнения, про тот чужой запах, что терзал меня пару дней назад и его холод. Почти. Телефон звякает, я беру трубку — родной голос, низкий, чуть хриплый, врывается в мой уют.
— Привет, Звездочка. Соскучился по тебе, чёрт возьми. Давай пообедаем вместе? Прямо сейчас, выезжай в центр, я буду тебя ждать в нашем любимом ресторане.
Я смеюсь, чувствуя, как щёки гореть начинают. Столько лет вместе, а я все еще так реагирую. Муж редко так звонит посреди дня, и это «соскучился» звучит так искренне, что я таю.
— Жду, — бросает он, и я слышу, как он выдыхает, будто сдерживает что-то.
Кладу трубку, улыбаюсь сама себе, быстро собираюсь — пальто, капля своего парфюма на шею. В машине напеваю под радио, настроение порхает, как бабочка, и я думаю, как хорошо, что он такой — мой Гром.
Ресторан в центре — уютный, с деревянными столами и приглушённым светом. Я вхожу, и он уже там — статный красивый мужчина. И чувство гордости, что он мой переполняет до краев. Серые глаза находят меня сразу, и я замираю. Он смотрит так, будто хочет проглотить меня целиком — жадно, почти дико, как в первые месяцы после свадьбы, когда мы не могли оторваться друг от друга.
Я сажусь напротив, улыбаюсь, но что-то в его взгляде цепляет — он не просто рад, он на взводе. Его рука под столом касается моих бедер, и глаза за секунду темнеют до цвета мокрого асфальта.
— Ты чего такой? — спрашиваю я, смеюсь, пытаясь разрядить это напряжение. — Как будто не видел меня сто лет.
— Ты красивая, Ань, — говорит он, голос ниже обычного, с хрипотцой, и его глаза жадно скользят по мне — по шее, по груди, по губам. — Хочу тебя…
Он перехватывает мою руку и кладёт её прямо на свой напряжённый пах. Горячий, твёрдый бугор проступает сквозь тонкую ткань, и у меня на мгновение перехватывает дыхание. Его взгляд становится темнее, а пальцы на моей коже сжимаются чуть сильнее, словно ожидая моего следующего шага.