Я вспыхиваю словно спичка, чувствую, как жар поднимается к лицу, вижу и чувствую— не врёт. Он возбуждён, прямо тут, среди людей, и это меня сбивает с толку. Он всегда был страстным, но так открыто, так резко? Что происходит? Я ничего не понимаю…
Мы заказываем еду, но он почти не ест — смотрит на меня, трогает мою руку, сжимает пальцы, и я чувствую, как его тепло пробирается под кожу, как моё тело отвечает, хоть я и не хочу этого прямо сейчас. Что-то в нём странное, чужое, и я не понимаю, откуда это.
— Пойдём, — вдруг говорит он, встаёт, бросает деньги на стол, даже не дождавшись счёта и моего десерта. Тянет меня за руку к выходу, и я иду, спотыкаясь, сердце колотится. Мы сворачиваем в переулок за рестораном, он открывает дверь его «Бентли», заталкивает меня на заднее сиденье. Дверь хлопает, и он набрасывается на меня — его губы впиваются в мои, жёстко, голодно, руки нетерпеливо распахивают пальто, лезут под свитер. Я задыхаюсь, пытаюсь отстраниться, но он будто меня не слышит.
— Тём, что ты… — шепчу я непонимающе., но он рычит, низко, по-звериному, и его пальцы — грубые, горячие — скользят между моих ног, раздвигают плоть, входят внутрь. Я вздрагиваю, всё тело напрягается, жар растекается по венам, и я не могу сопротивляться — он слишком настойчив.
Его штаны расстёгнуты, он тянет меня к себе, сажает сверху, и я чувствую его — твёрдого, горячего, как он входит в меня одним движением, до конца.
Машина качается, стекла запотевают, его руки сжимают мои бёдра, ногти впиваются в кожу, и он двигается — быстро, резко, как будто хочет выгнать что-то из себя.
Я цепляюсь за его плечи, его шею, волосы мокрые от пота. Его рваное тяжелое дыхание бьёт мне в шею, он кусает кожу под ухом, рычит:
— Моя, Анька…
Я задыхаюсь, жар накатывает волнами, всё сжимается внутри, и я кончаю — быстро, почти болезненно, с его именем на губах. Он следует за мной, напрягается, вжимает меня в себя, и я чувствую, как он пульсирует внутри, как его пот капает мне на грудь. Мы замираем, он дышит мне в волосы, а я сижу, дрожа, с джинсами на коленях и свитером, задранным до подмышек.
Что-то не так. Это будто не он. Не мой Артём. Мой муж — нежный, внимательный, даже во время страсти и безумного желания, он всегда ждал, когда я получу удовольствие, и только потом сам кончал. А этот — грубый, чужой, как будто любит не меня, а кого-то в своей голове.