— Ясное дело, — похлопывает меня по плечу. — Хороший мужик был.
К слову его она тоже постоянно критиковала. То жениться ему надо. То меня женить. В общем человек она мягко говоря... любопытный.
И сейчас не удивляет вдруг спрашивая:
— А что ж ты мне не сказала, что квартиру сдала? Я хотела дочку поближе к себе поселить. Она со мной в одной квартире жить не хочет, а вот по соседству в самый раз было бы.
— Сдала? — я моргаю, не сразу понимая о чем она говорит. — Да нет, что вы…
Я даже предлагала мужу связать с риелтором, чтобы хоть не простаивала жилплощадь без толку, но он лишь отмахнулся: «Лишняя морока, Варя. Пусть стоит».
Вот и стоит. Пустая, как воспоминание.
Однако соседка не унимается:
— А кто же тогда постоянно туда ходит?
Я напрягаюсь.
В голову лезет мысль, что муж всё-таки решил сдать квартиру без моего ведома.
Да нет, вряд ли он не сказал бы мне об этом.
Может тетя Нина перепутала просто?
— Не знаю, но спрошу у мужа. Может он ремонт там решил затеить, — отвечаю задумчиво.
Понимаю, что если с каждой соседкой так зацеплюсь, то на уроки не успею вовсе. Наспех распрощавшись с тетей Ниной спешу спрятаться от ее любопытства в подъезд.
Поднимаясь по лестнице, достаю ключи. Один из них — отцовский, он всегда при мне, как талисман.
Но, подойдя к двери, замираю. Замок не заперт.
Сердце глухо бьется в груди.
Может, воры? Полицию вызвать? Хотя, если про этих «воров» уже и соседи знают… слишком уж они наглые выходит.
Тихонько открываю дверь.
Что-то не так. Очень не так. Сквозь звон в ушах слышу какой-то странный ритмичный стук.
Может это у меня в голове стучит?
В коридоре вижу обувь. Дорогие туфли. Слишком дорогие для моей обшарпанной временем квартирки.
Узнаю их сразу. Туфли мужа.
Только вот рядом с ними ещё одни. Женские.
Мне почему-то нехорошо.
Может, он сюрприз готовит? Может, дизайнер? Может, ремонт?
Но здравый смысл кричит, что это было бы лучшим сценарием.
Я смотрю перед собой.
Две комнаты.
Одна открыта настежь, как и кухня. А вот вторая… та самая спальня, в которой я выросла.
Закрыта.
И кажется тот стук звучит вовсе не в моей голове. Он доносится из той самой комнаты
Глухой. Ритмичный. Жесткий.
Боже. Пусть это будет ремонт. Пусть это будет ремонт!
Однако ноги подкашиваются когда я подхожу ближе.
Толкаю дверь.
Стук становится громче. К нему добавляются пронзительные стоны.