От меня.
Кровь стучала в висках, и я вдруг осознал, что готов на всё. На любую глупость, на любую подлость, лишь бы снова увидеть её.
Я проследил за ними.
Не сразу, конечно. Сначала сделал вид, что просто вышел подышать воздухом, будто случайно оказался на той же улице. Они шли неспешно, смеялись, и каждый её смех вонзался мне в сердце, как лезвие. Он держал её за руку, и я представлял, как переламываю ему пальцы один за другим.
Я шел за ними на почтительном расстоянии, прячась в тени фонарей, но не теряя их из виду. Они казались такими... правильными. Её смех, его улыбка, их переплетенные пальцы — всё это вызывало во мне ярость, от которой сводило челюсти.
Невеста.
Это слово звенело в голове, как набат. Он назвал её своей невестой. Но разве может она принадлежать ему, если я уже чувствую, что она моя?
Я достал телефон и сделал несколько снимков издалека. Её профиль, её походка, её улыбка. Потом набрал номер своего помощника.
— Мне нужна информация,— говорю я в трубку. — Найди всё, что можно, об этой девушке. И о её ухажера. Имена, адреса, телефоны, всё, что угодно. И чтоб через час у меня было полное досье на них обоих.
Я знал, что это неправильно. Знал, что вторгаюсь в чужую жизнь. Но ничего не мог с собой поделать. Она стала моей одержимостью, моим наваждением. И я не остановлюсь ни перед чем, чтобы заполучить её.
2. 2 глава
Они исчезли за поворотом, растворившись в ночном городе, но их тени продолжали танцевать у меня в глазах. Вернувшись в пентхаус, я заставил себя ждать, уставившись в окно на мерцающие огни. Каждая минута длилась годами.
Ровно через час в дверь постучали. Вошел Марк, мой помощник, с папкой в руках. Его лицо было бесстрастно, но в глазах читалось осуждение. Он знал меня слишком хорошо.
— Всё, что смог найти, — протянул он документы, будто передавал яд. — Её зовут Алиса Воронцова. Девятнадцать лет. Работает библиотекарем. Живёт с матерью в старом районе, ипотека…
Я перебил его, листая страницы: фотографии из соцсетей, адрес, расписание. Она — утренний кофе в крошечной кафешке, вечерние прогулки с тем самым ним. Степан Григорьев. Юрист. Скромная фирма. Чистые кредитные истории, ни единого пятна. Идеальная картинка, от которой закипала кровь.
Я захлопнул папку. Идеально – это скучно. А скука – это то, что я презираю больше всего на свете.