6. Глава 6
— Мелисса, сядь в машину, — говорит Богдан.
Он стоит напротив, а перед глазами снова всплывают картины из прошлого, которое я так упорно стараюсь забыть. Его взгляд тяжелый и пронзительный. Смотрит прямо в душу.
Басманов это всегда умел.
Резкие черты, аккуратно подстриженная борода, безупречный профиль. Но… он выглядит уставшим. Под глазами тени, темные круги, которых вчера точно не было. Он не спал или слишком много думал. Может, впервые за долгое время думал по-настоящему, понял, какую роковую ошибку совершил.
Хотя… Возможно ему вовсе все равно. Ведь чужая жизнь для него пустое место.
Он в белой рубашке. Ткань слегка мятая. Волосы аккуратно зачесаны назад, но в них тоже есть что-то небрежное. А вообще… у меня ощущение, будто все его спокойствие — это всего лишь маска. Жестом руки указывает в сторону своей машины, а я снова усмехаюсь.
— Зачем?
— Поговорим.
— О чем? Мне некогда, Богдан. Дела есть… Прошу не отнимать мое время пустыми разговорами.
Его брови ползут вверх, в то время, как я пытаюсь строить из себя равнодушную стерву. Внутри все дрожит от напряжения, в висках долбит кровь.
— Ты прекрасно знаешь о чем, Мелисса. Давай не будешь строить из себя дурочку? Ты мне про дочь рассказывать собиралась?
— Естественно. Я не такая безжалостная, как ты. Пыталась дозвониться, ты сам это прекрасно знаешь, — невольно сделав пару шагов вперед, тычу пальцем ему в грудь. — А потом… Думаешь, заслуживаешь хоть какого-то уважения? Ты тогда сломал меня. Плюнул в душу! Но я собрала себя заново. Не для тебя. Не ради твоего «поговорить». Стоишь рядом и разговариваешь со мной так, будто все, что было — просто ошибка, которую можно обсудить и исправить. И все станет нормально? Нет, Богдан. Это так не работает!
Проходящие мимо люди странно косятся на нас — не могу это не заметить. Богдан, поймав мою ладонь, которой я эмоционально машу в воздухе, прижимает к своей груди. Я стою как вкопанная, чувствуя стуки его сердце. Оно бешено колотится.
Неужели он не такой бесчувственный, Господи?
— Пойдем в машину, Мелисса. На нас смотрят со всех сторон, — чуть наклонившись, шепчет спокойно.
Он смотрит на меня в упор тяжелым, пристальным взглядом. И в этом взгляде столько силы и уверенности, что внутри что-то дергается. Меня будто током пронзает. Пульс сбивается с ритма, и я чувствую, как теряю контроль над собой. Будто это уже не я… Та, которая стала сильной, та, которая действует разумом, а не сердцем. Я словно превращаюсь в ту послушную куклу, которой он умело манипулировал одним предложением или касанием.