Коршунов, как и то, что он сделал, осталось в прошлом. Не хочу.
Уже ничего не изменить. Да я и не хочу. Я привыкла. Смирилась. Ради сына смирилась.
Я не позволю этому внезапно возникшему на моем пути прошлому все сломать. Еще раз.
Зажмуриваюсь и сжимаю крепче губы, чтобы не дать вырваться всхлипу. И плакать я не буду.
Делаю глубокий вдох и словно проваливаюсь в прошлое. Как бы я ни старалась, оно все равно приходит и темной тенью тянет меня к себе. Не отпускает. Заставляет еще раз пережить его. Прочувствовать ту боль, которая разбила то, что когда-то грело в груди. Разбило на мелкие осколки и собрать их получилось, только когда в роддоме мне протянули крохотное тельце моего сына. Тогда я поняла, что должна жить ради него. Должна собрать себя.
Потому что мой сын должен быть счастлив. Мой сын… да, только мой.
Но оказывается я все еще уязвима. Вчерашний вечер доказал это.
Стоило мне встретиться с тем самым взглядом, как в груди все сжало. Стянуло так, что дышать стало трудно. Я почувствовала острую нехватку кислорода. Мне требовалась опора. Еще секунда и я скатилась бы по стене на пол. Хорошо, что я была не одна.
И хорошо, что случилась эта драка.
Я видела, что Дмитрий собирался подойти. И в его взгляде видела решительность. И поэтому мне до сих пор страшно. Я еще помню, как умеет добиваться своих целей этот мужчина.
Мужчина… отец моего сына… человек, который сломал меня… предал… заставил испытать боль…
Моих сил не хватает, чтобы противостоять прошлому. Я чувствую, что сдаюсь. И плакать мне хочется не от обиды, нет. Я давно отпустила ее. Плакать хочется от собственной слабости. Бессилия перед прошлым.
И я знаю, кто виноват в этом.
Оказывается, не остыло. Не отпустило. Не прошло.
И я снова проживаю тот день, когда меня не стало для Дмитрия Коршунова…
8. 8. Ася
Пять лет назад…
- Здравствуйте, это Денис? – дрожащими пальцами я набрала номер, написанный на скомканной бумажке.
Я сижу одна на автобусной остановке. На улице уже ночь, но мне некуда идти. Я никому не нужна.
И, обнаружив записку с номером телефона какого-то Дениса, я решаюсь позвонить ему. Кручу в руке тот самый маленький ключик, который нашла в конверте, оставленном на мое имя отцом.
К чему может подойти такой маленький ключик?
После моего вопроса на том конце повисает тишина. Она длится так долго, что я уже думаю, что зря набрала этот номер. Это шутка какая-то? Чья-то дурацкая шутка?