- Когда росы были в последний раз? –
раздался голос колдуна. – Сколько дней задержка?
«Святые боги, о чем он говорит?»
- Считай меня лекарем, - покачал
головой Скур, которого она наконец разглядела, и который после
всего произошедшего казался лишь тенью прежнего Скура. – Ты
думаешь, я только ярмарочными фокусами пробавлялся? Нет... Разным
приходилось заниматься. Вытравливанием плода никогда, а вот видеть
потаенное наловчился. Рит что-то заподозрила, да и Филия, вот она и
попросила меня... приглядеться к тебе. Облегчиться не хочешь? Могу
отвернуться или вылезти на облучок, Стайн лошадей погоняет. Не
волнуйся, он за полог нос не сунет.
- Не хочу, - стиснула зубы Гледа,
садясь и прижимаясь спиной к борту повозки.
- Ну и ладно, - пожал плечами Скур,
который в полумраке ветхого тента казался похожим на одетую в
берканскую одежду гигантскую крысу. – Есть? Пить?
- Ничего, - мотнула головой Гледа. –
Где мы? Где остальные?
- Едем в сторону Урсуса, - вздохнул
Скур. – Через топь. Чувствуешь запах? Божьей милостью остались
живы, хотя и не должны были, и вот – в свите молодого короля Ходы
движемся к северной столице его королевства. Только миновали
Призрачную башню. Да, пошли короткой дорогой, хотя и не лучшего
качества. Болото – есть болото, зато нет ни энсов, ни прочей
пакости. Пока нет. Но уже скоро... Урсус. Ты не ответила на мой
вопрос, девонька. Сколько дней задержка?
- Сколько мы уже едем? – спросила
Гледа.
- Хороший вопрос, - согласился Скур.
– Особенно если учесть, что тебя больше недели лихорадка била,
которую мы пережидали на Волчьем выпасе. Как раз король Хода
устроил смотр оставшимся силам, сколотил кое-какой отряд, но вот,
как ты в себя пришла... Наверное, недели две уже.
- Вот и числи, - прошептала Гледа. –
Две недели. Даже чуть больше.
- Странно, - задумался Скур. – Я
никогда не ошибаюсь. А ведь срок у тебя уже с месяц.
- Какой срок? – не поняла Гледа.
- Тот самый, - прошептал Скур. –
Понесла ты.
- Понесла? – вытаращила глаза Гледа,
и в один миг забыла и страшный сон, и отрубленные руки отца, и все
остальное. – С чего бы это? Ты в своем уме? При чем тут мои росы?
Их вовсе может не быть… подолгу! Война! Да что там – жатва!
Битва... Да и нездорова я!
- А ты думаешь, что других признаков
нету? – усмехнулся Скур. – Нет уж девонька, срок у тебя не меньше
месяца.